Un rot tonitruant lui échappe de la gueule. Les bruits de la vie grouillante de Las Camp l’avaient tiré de sa sieste, l’ouverture de sa caisse l’a, quant à elle, définitivement réveillé. Sans la moindre gêne, Bastard se glisse hors de ce qui fut son garde-manger et sa tanière depuis moins d’une journée. Il est quasi nu, ce qui avait été jadis un jean lui sert de pagne de fortune, le tissu avait visiblement été déchiqueté par quelque chose laissant les jambes du sauvage couvertes de plaies et autres traces de saleté peut ragoûtantes. Un second rot, plus gras cette fois. Il tient sa bouche fermement fermée alors que ses joues gonflent avant qu'il ne déglutisse. Il déteste quand la nourriture ne veut pas rester en lui. À chaque fois qu'il mange trop cet étrange phénomène, lui arrive. C'est avec une bouche bien pâteuse qu'il observe vaguement les alentours, il gratte son ventre bien rebondi. Il avait vraiment bien mangé...

La veille, il était sur sa barque, perdu comme à son habitude sur les eaux vertes de West Blue. Alors qu’il chassait pitance en plongeant à la rencontre de quelques bancs de poissons, un navire à la vigie inattentive passa complètement sur son embarcation, la réduisant en morceaux. Sans surprise, cet acte de destruction gratuit attisa la haine de Bast, après tout, seul lui a le droit de casser son propre rafiot. Près à faire subir le même sort au navire marchand, il le prit en chasse.. À la nage… Et étonnement cela avait fonctionné. Grimpant à la force de ses puissants membres il se faufila, comme il savait si bien le faire, au travers d’un des hublots pour se retrouver directement dans la calle de ce qui devait être la prochaine proie de sa colère. Heureusement pour les marchands (et dans une tierce mesure malheureusement pour Barnabé) une fois arrivé le cannibale oublia la raison de sa venue. Il nota toutefois que la calle était spacieuse et remplie de vivres, une aubaine pour ce squatteur marin. Guidé par son odorat, il trouva une caisse dont le couvercle ne résista pas face à sa faim vorace. De la viande, des kilos et des kilos de viandes fumées. Il ne se fit pas prier pour sauter sur l'occasion et dévorer tout ce qu'il pouvait, et plus encore. Une partie de ce qu’il avait ingéré lui resta sur l’estomac, le faisant rendre dans ce qui devait être un tonneau d’alcool non loin. Se rinçant le palais avec le breuvage (oui, c’est dégueulasse) il sentit la fatigue poindre son doux visage. Et rien de tel qu’une couche de viande pour pioncer lui suggérèrent ses deux neurones ! Je ne suis personnellement pas certain que cela soit des plus confortables, ou reposant, mais cela fait bien longtemps que je ne cherche plus à questionner la logique de cet animal. Rusé comme un singe, il replaça tout de même le couvercle au-dessus de lui. Laissant l'impression que la caisse a juste mal été fermé. Bastard voulait dormir en paix, or il se doutait que s’il ne se cachait pas un minimum, les sans-crocs du navire finiraient fatalement par lui tomber dessus et il n’aurait d’autre choix que de leur casser la bouche à tous. Durant sa sieste d’une quinzaine d’heure il ne s’était pas particulièrement arrêté de manger. Tant qu’à faire, autant en profiter. Ainsi il ne reste rien de son lit de barbaque, si ce n’est peut-être un petit bout, rescapé de l’appétit féroce de l’adolescent.

Il ne sait pas où il est, en même temps il ne sait que très rarement où il est. Et ce n'est pas comme si le savoir changerait grand chose. Il hume l’air, comme un chien en quête d'une odeur précise. C'est qu'ingurgiter 50kg de viande ça vous assèche le gosier et c’est cela que le petit pirate cherche activement. Une fragrance ambrée lui prend les narines. Son regard se pose brusquement sur la source de ce doux parfum. Un verre. À moitié rempli d'un liquide brun, du whisky peut-être ? Le verre est là posé fièrement sur ce qui semble être un bar. Malgré le regard carnassier qu'on lui porté l'objet reste inerte. Quel terrible erreur de sa part ! Tel un prédateur, le pirate grimpe sur le mobilier, se déplaçant lentement sur ses quatres membres. Il se fait le plus silencieux possible face à sa proie inerte. À un mètre à peine d'elle... Il bondit, vif et sûr, ne lui laissant aucune chance de s'échapper. Gobant presque le verre dans sa totalité Bast se laissa tombé sur le sol, se délectant de l’alcool si durement obtenu. Toute son attention est focalisée sur ce verre qui craque dans sa mâchoire, sur le divin liquide qu'il lappe avidement de sa langue. S’il n’était pas si concentré à boire (si on peut appeler ça ainsi) peut-être aurait-il remarqué les deux personnes présentes. Notamment l’ivrogne tiré de sa somnolence et plus que confus face au spectacle que le dégénéré lui offrait.

Il lui en faut plus. Ce ne sont pas ces trois lampées d’alcool qui allaient le désaltérer ! Fort heureusement, il revint à ses sens et ses yeux ahuris se posèrent sur les nombreuses bouteilles soigneusement rangées le long du mur derrière le bar d’où il venait de bondir. Tant d’autres proies pour guérir sa terrible soif. Bon, il pourrait se siffler le bar en entier qu’il aurait tout aussi soif, après tout l’alcool ça désaltère pas trop, mais ce concept est bien trop complexe pour s’imprimer dans la caboche malade de Bast’. Pour lui, du moment que c’est liquide, ça passe. Et que de liquide s’offraient à lui !

Se dressant sur ses pattes arrières, jambes, je voulais dire jambes, pardon. Debout, comme dirait Valérie, il fait face à ce qui semble être un obstacle de taille, littéralement. Un grand sans-crocs se tient là, entre le cannibale et le bar. Il semble être un alpha, en tout cas c’est la seule information que le pirate daigna retenir de l'interaction que le grand et bel homme eut avec son client (qui en toute logique cassée d’animal est un bêta en plus d’un ivrogne). Malgré sa position, le sans-crocs alpha ne semble pas hostile. Aucune soif de sang et de violence n’émane de cet être. Il émet que des good vibes ce qui laisse plus que perplexe, voire même confus, Bastard. Sa douce voix le questionnant alors qu’il se fait plus petit et approche sa main de notre dégénéré qui pour toute réponse grogne. Son grondement se fait long et de plus en plus menaçant alors que la main s’approche. Ses yeux rouges se fixent sur ceux plus doux de l’homme face à lui, s’injectent de sang. Le verre, sous l’intense pression exercée par la mâchoire du taré enragé, se brise. Sa bouche ne devenant qu’une immense plaie sanguinolente sans que cela ne brise sa démonstration de force. Il pourrait lui répondre, pourrait ignorer aussi cet homme et simplement se servir de lui-même à boire. Mais non, le pirate reste là, du haut de son mètre soixante, montrant ses crocs ensanglantés alors que son grondement se fait plus gargouillant du fait de son propre sang s’écoulant dans sa gorge. Il cherche à intimider cet autre alpha étrange, le forcer à se soumettre. Par fierté ou simplement habitude bestiale, après tout le seul alpha ici-bas, c’est lui. Mais vu que le gentil géant ne semblait pas vouloir se mettre sur le dos et présenter son bidou en signe de soumission, cette tentative de domination est un échec. Et cette grande paluche, qui s’approche toujours malgré ses signes évidents d'agressivité, irrite encore plus notre débile.

Pourquoi ce sans-crocs est-il calme ? Pourquoi est-il auréolé de cette étrange sensation de sérénité ? Pourquoi cherche-t-il à le toucher ? Ce n’est pas “normal” pour tout ce que ce mot veuille bien dire pour Bastard. Un sans-crocs ne peut pas être simplement calme et gentil, du moins pas en sa présence d’après sa propre expérience. Cela cache un truc. Les poils sur sa nuque se dressent alors que la main du barman est si proche. Eurêka ! Enfin, façon de parler, il ne sait pas ce que ça veut dire. Mais Bast’ eut effectivement un éclair de génie sur la situation présente et les raisons d’agir de cet alpha. Il se souvient être tombé sur des bêtes, quand il était plus petit dans sa jungle natale, qui vivaient également leur vie comme si de rien n'était, jamais inquiétées de la présence de prédateurs autour d’elles. De petites grenouilles d’un bleu profond. Il se souvient des terribles sensations de perte qu’il subissait à chaque fois qu’il en touchait une, perdant l’usage d’un membre voire de son corps tout entier dès qu’il les attrapait. Pire encore s’il les mangeait... Les “chiasseurs” comme il les nomme, Dendrobates azureus de leur vrai nom. Un batracien hautement toxique qu’il avait appris (après de nombreuses années et repas, on va pas se mentir hein) à éviter le plus possible. Et de toute évidence, le gars face à lui devait être lui aussi une sorte de “chiasseur”. Les "évidences" étant son calme face à un prédateur, le fait qu’il cherche à le toucher malgré le fait évident qu’il y perdrait une main et bien sûr sa couleur. Car en effet, le détail qui mit le dégénéré sur cette piste complètement hors-sol n’est autre que les yeux du géant. Le mascara soulignait parfaitement ses grands yeux d’un azur tout aussi vif que celui des petits batraciens. Tout est clair donc, ce grand sans-crocs doit être empoisonné… Des fois, j’ai l’impression d’être en plein délire fiévreux quand je suis forcé de narrer ce qui se passe dans la caboche de cet abruti, mais passons !

Promptement, il bondit en arrière sur une table, feulant tel le chat échaudé qu’il est. Comment passer cet homme dont le moindre contact pourrait le paralyser ? La stratégie n’étant pas son fort, Bast’ n’a malheureusement aucune réponse à cette question, si ce n’est continuer l’intimidation. Passant toutefois à la vitesse supérieure en communiquant, gueulant de sa voix éraillée. ▬ CRÈVE P’TAIN D’CHIASSEUR ! CRÈVE ! CRÈVE ! CRÈVE OU J’TE BUTE OUAT ET T’MEUTE D’CHIASSE ! Une menace dont les subtilités ne sont pas évidentes à saisir, je sais.

Il grogne toujours face au grand gaillard et à son client tenant à peine debout. Le chiasseur essaye de l’embrouiller avec ses mots de sans-crocs. Las Camp ? Il ne sait pas ce que c’est. Peut-être le nom de cette tanière bourrée à ras bord d’alcool ? Il dit ne pas être un chiasseur, un mensonge de toute évidence pour que le dégénéré ne baisse sa garde. Puis un ordre, assis, qui irrite un peu plus Bastard. Il ne reçoit pas d’ordre, déjà parce qu’il ne comprend pas la moitié qu’on lui intime. Genre, il sait qu’on lui dit souvent “Rend toi !”, “Arrête !” ou “Pitié stop !” mais il n’a jamais véritablement compris ce que ces mots-là signifiaient, si ce n’est qu’ils précèdent souvent des actes de violence incommensurables. Mais son côté bestial fait qu’il ne reçoit d’ordre de personne, sauf d’un alpha plus fort que lui. Et pour l’instant rien ne prouve que le chiasseur le soit. Il est grand, mais Bastard a déjà dézingué des gusses plus imposants. C’était vraiment cette histoire de contact toxique qui posait problème. Bien entendu vous me direz que balancer un truc ou bien couvrir ses mains avec quelque chose réglerait le problème (s’il y en avait vraiment un) et vous auriez tout à fait raison, mais ce genre de raisonnement est trop poussé pour parvenir à notre cher demeuré.

Bref, il a quitté sa table pour se percher au plafond tel un possédé dans un film d’horreur, feulant toujours comme un grand félin. Depuis sa hauteur, il observe de ses yeux fous le barman récupérer et lui servir quelque chose d’étrange. Un petit quelque chose qui semble bizarrement mou et à l’odeur agréablement sucrée. Il attend que son ennemi ne recule pour se laisser tomber sur la table où le flan était dressé. Sur ses quatre membres, il tourne en rond autour, renifle, approche son visage de cette chose inédite ayant débarqué dans sa réalité. Il comprenait vaguement que ça devait se manger, mais ce n’était de toute évidence pas de la viande. Il prend la cuillère, l’étudie un moment avant de la balancer sans gène par terre, ne comprenant pas l’utilité de pareil outil. Du bout du doigt, il touche cet objet alien qui réagit à son contact, tremblant mollement. BOINK. L’animal se recule, curieux, excité, amusé. Il retouche le flan qui réagit une nouvelle fois face à son doigt. ▬ Kekekek. Le contact froid et mou avec ce truc lui est agréable, il a l’impression de toucher un œil de macchabée étant resté un moment dans le froid, sauf que ça bouge un poil plus. Il rigole un peu plus quand il voit que le flan réagit qu’importe l’angle dans lequel il le touche. ▬ KEKEKEK ! Il poke le dessert de toute part, toujours plus vite, toujours plus fort, le forçant à trembler et à se déformer sous cet assaut amusé de maillon manquant entre l’homme et le singe. Il finit par tapoter dessus avec sa paume, s’amusant de voir le flan aller et venir entre sa main et l'assiette. Là encore, son excitation le pousse à exagérer, à y aller plus fort et plus vite avant que fatalement, il n’éclate le pauvre dessert avec une énorme claque qui pulvérisa à sa suite l'assiette et la table dans un énorme fracas. Il est là, au milieu du carnage, les restes de ses trois victimes se sont répandues un peu partout sur et autour de lui alors qu’il rit au éclat en frappant dans ses mains toutes pégueuses.

▬ ‘CORE ! J’VEUX ‘CORE OUEJ KEKEKEK !

Son animosité avait totalement disparu, complètement balayée par la pure joie d’avoir détruit cet étrange objet mou et sentant bon. Il veut encore s'amuser à en éclater d'autres et le mobilier du bar avec.

Il est là, la main tendue vers le grand chiasseur, l’air benêt dans l’attente de recevoir un autre de ces étranges trucs mous. Il veut jouer avec, l'éclater entre ses mains, le jeter sur les murs. Expérimenter, d’une certaine façon, tout ce qu’il est possible de faire avec ce qu’il ne savait pas être un simple dessert. Il s’imagine déjà broyer entre ses doigts le prochain flan qu’on lui donnera… C’est pour cela qu’il reste interdit un moment face au non du sans-crocs. ▬ NON ? NAN ? NANANANANANANAN ! Il secoue la tête avec tant d’énergie et de force qu’elle donne l’impression de pouvoir partir d’elle-même à tout moment. Il grogne, montre très clairement les crocs, il sait ce que non signifie et il n’aime pas du tout ça. Il veut juste jouer avec ces petits trucs froids et mous et on lui refuse sans qu’il ne sache pourquoi (même si, restons lucides, même en lui expliquant, l’animal ne comprendrait pas plus le refus). Un second non, suivi d’un tas de paroles qui n’avaient aucun sens à ses yeux. ▬ NAN PAS D’NAN ! OUAIS ! C’OUAIS QU’T’DOIS DIRE ! OUAIS OUAIS OUAIS ! De toute évidence, enfin si on arrive à le comprendre, Bastard refuse de prendre non comme réponse.

C’est alors que le beaucoup trop gentil géant commence quelque chose qui réveille l’instinct animal de son interlocuteur, si on peut appeler le dégénéré ainsi. Il se mettait clairement sur ses gardes, devant plus imposant et avec les bras prêt à s’opposer à la moindre attaque. ▬ KEKEKEK T’VEUX QU’ON C’LA DONNE ? J’TE DÉGOMME L’CALOTTE D’TES MORTS OUAM ! Il ne fait répéter ce qu’un pirate lui avait dit un jour avant qu’il ne le dévore. Une intimidation aboyée à tue-tête alors que Bast’ se pose sur ses quatre membres prêt à bondir. Ce qu’il fait. Le plancher du pauvre bar grinçant horriblement et quelques lattes sautant avec lui. Le refus du flan passe encore, mais il ne faut clairement pas faire mine de vouloir se défendre face à cette bête qui prend tout et rien comme une agression. Et donc justification d’employer sa violence brutale sur autrui. Il n’a pas de plan, il compte simplement foncer sur le grand sans-crocs et l’éclater contre le mur derrière eux. Le ruer de coups jusqu’à qu’il accepte de lui donner un truc mou à détruire… Ou bien qu’il meurt. Et c’est probablement ce qui aurait pu se passer si, un instant avant l’impact, les deux neurones du demeuré ne lui avaient pas rappelé qu’il s’apprête à sauter sur un chiasseur. Un coup de poing. Il envoya un coup de poing détonnant dans sa propre tronche pour faire dévier sa trajectoire l’envoyant dans un mur qui n’avait rien demandé à personne. L’impact fut impressionnant, toute la bâtisse avait tremblé. Quelques bouteilles soigneusement rangées sur leurs étagères avaient sauté dans le vide. Et il est là, le nez visiblement cassé, la gueule en sang, à moitié enfoncé dans son mur, affichant un grand sourire niais sur sa tronche de ravagé. ▬ KEKEKEK IENB OUEJ ! T’FORT ! ‘FAILLI M’AVOIR ‘VEC T’CHIASSE ! MAIS OUAM ETRE PLUS INTE… INTETE… INTELE… RAAAAAAAAAAAH OUAM ÊTRE L’PLUS FORT ‘VEC MON TETÉ KEK !

Je ne vais pas m’appesantir sur ses dialogues. Je vais finir en HP sinon. Quoiqu’il en soit, le jeune garçon complètement taré sort du trou qu’il s’était fait. Son redoutable adversaire lui repose une autre question. Une question qu’on lui pose souvent, sans qu'il ne la comprenne vraiment. Il est lui, c’est évident non ? Mais à force d’entrer en contact avec la civilisation, le pirate avait appris que les sans-crocs attendaient plus comme réponse qu’un “OUAM” hurler à pleins poumons. Une réponse qu’il garde parfois préparé. Il fouille dans la poche arrière de son jean en lambeau. Bien, la réponse est toujours là ! Il déplie rapidement un bout de papier à moitié déchiré et couvert de sang séché. Beaucoup d’humains viennent le voir avec ce papier et à force d’observation, il avait vaguement compris que c’est probablement ce qu’ils nommaient “papiers d’identité”. Fier de sa propre feuille, il s'avance, le plus simplement du monde, vers le chiasseur. ▬ ÇA ? Dit-il entre ses crocs en lui présentant sa propre prime, à l’envers.