Dites moi, croyez-vous à la causalité ? Cet étrange phénomène qui dit que chaque chose arrive pour une raison, que chaque acte que l’ont fait sert une cause plus grande qui, dans un effet papillon qui s’étend à travers l’histoire et le monde, finira par avoir un sens. Quel qu’il soit.

Croyez-vous au karma ? Cette pensée qui nous explique que les actions néfastes s’accumulent comme une malédiction sur les âmes et finit par leur rendre en malchance leurs méfaits. Que les bonnes actions, les vertus, sont récompensés par des interventions providentielles et un futur radieux.

Croyez-vous que la vie ait un sens ? Que se réveiller chaque matin pour accomplir des tâches épuisantes dans l’espoir que l’on puisse ouvrir de nouveau les yeux le lendemain soit vraiment tout ce qu’il y a dans cette vie ? Que vivre soit le seul trésor dont on ait besoin ? Que la poursuite du rêve de chacun ou de l’amélioration de soi sont une raison de continuer à faire des efforts ?

Dites ça à Myrtille.

Le monde est noir, froid, humide, douloureux. Le monde est agité, bruyant, inconnu. Le monde est vide, de repère, d’espoir. Le monde ne veut pas d’elle.

Myrtille ne voit rien. Elle n’est pas aveugle, du moins elle ne pense pas, de temps à autre un éclat de lumière traverse l’épais tissu qui couvre sa tête. Mais elle ne voit rien. Le monde est noir comme si la lune et les étoiles s’étaient éteintes.

Myrtille ne peut pas bouger. Elle sent le frottement des fers contre ses poignets. Le froid du métal gèle ses os et glace son sang. Elle s’est débattu un temps avant d’arrêter. C’est peine perdue. Elle ne peut pas lutter contre l’acier à la simple force de ses bras.

Myrtille reste muette. Les voix hurlent tout autour d’elle. Des femmes crient, pleurent, insultent, implorent. Des hommes rient, hurlent, se moquent et crachent. L’écho du métal, le grondement lointain d’une vie fourmillante, les grattements incessant des pieds nus sur le sol.

Myrtille est seule. Elle n’entend pas Vanille insulter les geôliers. Elle n’entend pas Fraise crier sur les prisonnières. Elle n’entend pas le crissement des dents, les gargouillements du ventre. Elle ne sent pas le poing de sa cadette contre sa joue pour la punir de son inaction, elle ne sent pas l’odeur infâme de la cuisine de la benjamine.

Myrtille est impuissante. Elle n’a pas ses armes. Elle n’a pas la crosse froide de son pistolet éternellement vide contre la paume de sa main. Elle n’a pas la poignée usée de Tarumi-no-Ryoubo contre sa peau. Elle n’a aucun moyen de se défendre.

Recroquevillée dans un coin de l’enclot de bois et de métal, Myrtille est parfaitement immobile. Les jambes recroquevillées contre son torse tenues par ses mains liées l’une à l’autre, le visage enfoui contre ses cuisses. Son expression est vide, son esprit est ailleurs, incapable de pousser son corps à faire un effort supplémentaire.

J’ai perdu Vanille et Fraise.

Un constat terrible qui paralyse tout son être. Elle n’a qu’une seule chose à faire chaque jour qu’elle se lève, du matin jusqu’au soir. Une seule tâche à accomplir. Une simple mission. S’occuper de Vanille et Fraise. Et voilà qu’un jour ou elle finit par se complaire dans la sécurité de sa nouvelle vie de chasseuse de prime, elle se fait avoir.

Elle ne sait pas comment. Elle ne sait pas pourquoi. Elle ne sait pas.

A son réveil elle s’était débattu comme une diablesse. Elle avait hurlé, mordu, griffé, frappé dans le vide, d’autres victimes, des ravisseurs. Elle avait appelé leur nom.

Encore.

Et encore.

Et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore.

Elles n’ont pas répondu.

Les bleus sur son corps étaient apparus comme des fleurs après l’éclosion de leurs bourgeons lorsque les chiens responsables de tout ça l’avaient fait taire en riant.

Comme des myrtilles que l’on aurait écrasé sur sa peau.

Elles ne sont plus là, elle n’a plus de raison de crier. Elle n’a pas réussi à tenir sa promesse. Elle lui avait dit qu’elle était faible. Elle l’était alors, elle l’est aujourd’hui et elle le sera demain. Elle ne sait pas combien de temps s’est écoulé depuis qu’elle est arrivée ici. Depuis combien de temps elle est restée immobile. Combien de voix elle a entendu crier, se débattre, vociférer des ordres ou rire du malheur ambiant toujours voilé à ses yeux plongés dans l’obscurité.

De toute manière, à quoi bon chercher à suivre le temps ?

Son horloge s’est arrêtée depuis qu’elle a accepté la défaite. Une fin prématurée pour une âme qui, des années durant, s'est battue contre le destin lui-même. Un abandon aussi inexplicable que facile. Peut-être se cache-t-elle enfin derrière la défaite afin de pouvoir poser ce fardeau qui l'enchaîne depuis des années, bien plus fort que celle qu’elle porte là autour de ses poignets.

"Allez. C’est l’heure. Tu vas pouvoir utiliser ta rage de tout à l’heure. Libère la bête ma jolie.”

La poigne se referme sur son bras maigrelet comme un étaux rouillé et la force à se lever pour suivre le pas. Elle ne sent même pas la piqûre de l’aiguille porteuse de haine pénétrer sa chair après y avoir déposé son venin.

Alors que le monde réalise son erreur, le cœur de Myrtille rate un battement.

Le bruit de la foule se rapproche, de grondement il se change en véritable tonnerre d’applaudissement, de cris d’engouement. Agneaux à l’abattoir les jeunes et belles femme sans défenses sont servies en pâture au regard prédateur de ces hommes, ces femmes, ces monstres qui se repaissent de la violence indolore du spectacle.

Catatonique, enfermée dans un monde aux sensations changeantes, Myrtille sent son coeur battre.

Depuis combien de temps elle ne l’a pas sentie battre ?

La lumière l’agresse soudainement, plus aveuglante encore que le soleil des jours d’été, plus brûlante que le fer des esclavagistes. Déboussolée, elle cherche ses repères. Elle peut voir l’enceinte de l’arène, la foule, la porte qui se ferme derrière elle, le cadavre d’une femme tiré vers l’extérieur et une autre qui se tient face à elle, l’air aussi perdue qu’elle, une expression sauvage figée sur le visage.

Alors Myrtille ?

La voix soudaine qui résonne à travers ce monde de lumière et de chaos semble ne venir de nulle part. Incapable de garder son équilibre, elle tourne sur elle même à la recherche de celui qui connait son nom et tombe sur le sol de sable fin. Elle ne trouve rien d’autre que cette masse informe d’amas de visages, d’yeux fous et de sourire tordus.

Tu vas te laisser faire ? Tu comptes mourir ici ?

Tu va te laisser faire ? Tu comptes mourir ici ?

Oui. C’est ce qu’elle a envie de répondre, quelque part dans les profondeurs de son cœur. Son esprit est peut-être faible, mais son corps non. Sa gorge crispée comme chacun de ses muscles refuse de laisser échapper sa réponse. Elle se redresse difficilement pour finir droite comme un piqué, son corps de plus en plus incontrôlable comme un oiseau qui tente désespérément de sortir de sa cage.

La femme en face d’elle est belle, ou du moins elle l’était probablement avant de se faire maltraiter par l’Ordre Rouge. Elle a de long cheveux blond, une silhouette assez fine, de celles qu’on pourrait croiser comme serveuse dans une auberge ou un restaurant de haut standing. Son visage, lui, n’a plus rien de digne. Ses traits déformés par la hargne artificielle qui coule dans ses veines et la souffrance de son corps déchiré par la drogue lui donne un air presque animal.

“Allez mon petit poulain. Il est temps de briller !”

Une voix s’élève et Myrtille tourne machinalement la tête dans sa direction, prête à se laisser porter par n’importe quel courant avant de couler définitivement. Elle ne sait même pas si la voix s’adresse à elle ou à la chose moins qu’humaine qui lui fait désormais face. C’est un homme avec une voix terriblement grave, il n’a pas l’air vieux pour autant, probablement de quelques années plus vieux qu’elle.  Il arbore le sourire satisfait du prédateur qui joue avec sa proie depuis le sommet des gradins comme le roi de la colline.

“Si tu tiens à tes sœurs, c’est ce que tu as intérêt à faire en tout cas.”

Quoi ?

La foule pousse un grand cri de contentement quand “l’arbitre” lance le combat quelques secondes après que la femme sauvage ne fonce vers Myrtille. Elle s’élance à corps perdu, propulsée par l’adrénaline et l'agressivité surnaturelle de la drogue, la bave à la bouche, les yeux injectés de sang. Ses bras se balancent comme du chiffon avant de se raidir d’un coup lorsqu’elle s’apprête à décrocher le premier coup vers le visage de la gamine anorexique qui va lui servir de punching ball.

Qu’est-ce qu’il a dit l’autre là-haut ? Si elle tient à ses sœurs ? Il sait ce qui leur est arrivé ? Il sait où elles sont ? Il… Elles sont en vie ?

Le bras de Myrtille fuse vers cette pauvre femme qui n’a rien demandé, les yeux toujours rivés vers les gradins. Sa main se referme sur le visage de sa victime, sa paume recouvre sa bouche pleine d’écume et ses doigts compressent ses joues comme celles d’un enfant. Stoppée net dans sa course, la femme sauvage commence à agiter les bras pour atteindre le visage de Myrtille, ses ongles se plantent dans la peau de son épaule et de son bras pendant que la plus grande des trois sœurs reste impassible.

Son cœur bat plus fort qu’il n’a jamais battu. Si fort qu’il en devient assourdissant. Est-ce la piqûre de tout à l’heure ? Ou bien la culpabilité d’avoir choisi la facilité face à l’adversité ? Pour qui la prend-on ? Sa mère ? C’est ça ? Une couarde incapable d’affronter les épreuves du quotidien sous prétexte qu’elles sont difficiles ?

Elle n’est pas sa mère.

“Ou elles sont ?”

Sa voix est trop faible pour s’entendre au-delà des bords de l’arène. Elle ne parle même pas si fort que ça, comme si chuchoter serait suffisant pour l’atteindre de si loin. Le bras toujours tendu et impassible, inamovible, elle ne lâche pas prise. Ses doigts sont pareils à un véritable étaux d’acier et la femme sauvage commence à paniquer de ne pas réussir à bouger d’un pouce. Frustrée de ne pas avoir de réponse de la part du lion de la colline, Myrtille commence à resserrer son emprise.

“Ou elles sont ?”

Elle ne parle pas plus fort. L’homme ne l’entend pas mieux. Le public, lui, pousse un grand cri face à cette démonstration de force. Que c’est impressionnant ! Une si jeune femme, si maigre, si fine, capable d’avoir le dessus aussi facilement ? Ça promet pour la suite ! Bravo ! Continue.

Son cœur redouble d’intensité.

Myrtille fronce les sourcils. Toujours pas de réponse ? Il veut vraiment l’ignorer comme ça ? Ses phalanges commencent à blanchir sous la pression et les premiers craquements se fond entendre. Avec eux, les hurlements de douleur étouffé de cette femme sauvage.

“Ou. Elles. Sont ?”

La pression de Myrtille ne fait que grandir, chaque seconde qui passe les hurlements se font de plus en plus distinct à travers sa main impitoyable. Les mâchoires de cette femme tombe petit à petit en morceau comme un bloc d’argile asséchée que l’on décide de réduire en miette. Le sang finit par couler le long de sa bouche et de son cou, quelques gouttes s’amassent sur son menton avant de tomber gracieusement jusqu’au sol poussiéreux.

Des larmes de douleur et de panique coulent abondamment avec le liquide écarlate, un mélange dès plus indémodable.

“Ou…”

Nouvelle pression, nouveau craquement.

“... Elles…”

Le visage semble presque se déformer sous ses doigts, l’argile de sa chair et de ses os impuissante face à la force inattendue de Myrtille.

“... Sont ?”

Craquement sourd, une bonne partie de la mâchoire inférieure s’effondre sur elle-même. La main de Myrtille glisse sur le mélange de salive et sang, laissant la bouche suffisamment exposée pour révéler les dents repeinte de rouge et la gorge gargouillante sous ses cris de douleurs désespérés.

“OU ELLES SONT PUTAIN ?”

L’éclat de voix coupe quelques secondes à peine le souffle à la foule en délires. Quelques secondes suffisantes pour attirer l’attention du lion de la colline. Quelques secondes durant lesquelles un frisson parcourt les plus sensibles.

Il y a quelque chose dans cette fille, dans ses yeux. Un éclat discret, le reflet d’une envie inavouable. Un désir qui pourrait rapidement transformer cette simple chasseuse de prime en un monstre pire encore que le lion qui se croit roi de la colline.

“Ne va pas trop vite en besogne.”

Il ne répond pas à la question. Qu’il est arrogant le roi de la colline aux hyènes, qu’il s’amuse de la situation de Myrtille. Qu’il profite du spectacle tant qu’il peut encore. Cette arène n’a pas de barreau, pas de murs assez solides pour retenir l’aînée. S’il ne veut pas lui donner sa réponse, elle viendra la chercher. Elle viendra la chercher et elle lui arracherait. Elle lui brisera les jambes pour qu’il ne puisse pas courir, les bras pour qu’il ne puisse plus se défendre puis elle jouera avec son corps comme avec une marionnette, une poupée de chiffon qui renferme un secret dans son tissu écarlate.

Elle ne s’en rend pas compte mais les yeux rivés vers celui qui agit comme le maître des lieux, elle avance, pas après pas dans sa direction. Le mur est haut de plusieurs mètres, pas complètement lisse mais suffisamment pour empêcher les combattantes de le gravir. Après tout, contrairement aux participants habituels, ce soir les gladiatrices ne sont que de simples civiles innocentes. De simples civiles innocentes incapable de réaliser une telle prouesse…

“Pour le savoir tu vas devoir gagner ce tournoi.”

Myrtille s’immobilise. Derrière elle le bruit de la foule en délire est perturbé par l’ouverture d’une porte métallique, les pas agités d’insectes de l’ordre rouge en train de récupérer le corps de sa victimes et ceux plus lourd d’une nouvelle femme. Les agents de maintenance la toisent quelques instants en constatant l’état pitoyable de la jeune femme à terre. Elle respire mais elle sera défigurée à jamais. Ils savent ce que cela veut dire, ils savent que leur drogue ne fait qu’exacerber l'agressivité des gladiatrices, ils savent que ce tour de force n’est dû qu’à celle qui a refermé l’étaux sur le visage de cette femme. Ils ne veulent pas rester une seconde de trop dans cette arène.

Les battements de son corps commencent à faire souffrir Myrtille. Elle sent son corps se tendre, ses tympans siffler à chaque roulement de tambour, ses ongles s’enfoncer dans la chair de ses paumes, sa mâchoire craquer et ses dents crisser. Elle aurait pu sauter sur ces deux insectes, les réduire en charpie, se servir d’eux comme d’un exemple. Mais non, elle ne doit pas, Vanille et Fraise sont entre leurs griffes, elle ne sait pas où elles sont, elle ne peut pas se permettre de ruiner si tôt ses chances d’aller à leur secours. Elle…

Par delà la nouvelle femme qui s’approche d’elle, l’air menaçant, derrière la porte barrée qui sépare les gladiatrices des couloirs de la liberté elle le voit. Celui qui supervise le nettoyage de la cage de poussière, l’homme aux cicatrices épaisses sur le visage et à sa ceinture, la poignée rougeâtre et usée si familière.

Tu vas les laisser faire Myrtille ? Tu vas laisser–

Le poing lourd aux phalanges acérées de sa nouvelle adversaire percute sa joue avec la force d’une pierre. Le choc est aussi terrible qu’il laisse présager et Myrtille s’écrase sur le sol un mètre plus loin. Crachotant difficilement le sang qui envahit soudainement sa bouche à travers ses muqueuses meurtries. Elle n’a pas le temps de reprendre ses esprits qu’un pied la percute au creux de son ventre. Une fois. Deux fois.

“AH HA AH HA AH ! RESTE A TERRE ! RESTE A TERRE ET MEURT ! MEURT ET JE POURRAI PARTIR !”

Les coups sont lourds, le corps de cette inconnue est taillé comme celui d’un gorille. Ses épaules larges et ses cuisses épaisses trahissent une vie centrée sur la force, une nature peut-être intrinsèquement doté pour l’éloigner de ce que le monde attend d’une femme. La foule hurle. La foule acclame son nouveau champion. Le roi est mort. Vive le roi.

Les coups sont lourds, cette femme aurait pu faire une bonne chasseuse de prime à Capital Dogma. Elle sait donner des coups et au vu de ses cicatrices, probablement en prendre en retour. Elle aurait pu trouver une place confortable chez ceux qui s’allient pour prendre d’assaut les petits groupes de primés, la quantité au-delà de la qualité ça paye bien quand on a pas le talent pour faire plus.

“AH HA AH HA AH !”

Le pied s’arrête subitement dans l’inertie de son troisième coup, la main de Myrtille posée contre sa cheville comme un serpent constricteur. Au sol, dans cette position de faiblesse, elle vient d’arrêter le coup d’une main, de nouveau. Mais ce combat n’est pas le précédent et son adversaire a déjà senti la douleur, la peur des blessures. La peur de la mort. Dans un mouvement instinctif, presque reptilien, elle retire son pied aussi vite qu’elle peut, reculant de quelques mètres avant de regarder la jeune femme brisée se relever.

La cheville bleuie par ces quelques secondes de contact.

“Couché… gros tas. Je fais beaucoup d’effort pour pas te casser en deux là.”

Le sol de l’arène est souillé par un crachat sanglant. Myrtille sait que ses lèvres ont bougées, que sa bouche a prononcé quelques mots, mais elle n’est même plus capable de s’entendre. Son corps, son cœur ne veulent plus qu’une chose, déchainer ces pulsions qui couvent depuis trop d'années.

Cela fait quinze ans qu’elle attend de pouvoir arracher la gorge de ce monde qui ne comprend pas qu’il n’a pas à lui marcher dessus. Quinze ans qu’elle aiguise ses griffes pour abattre tout ce qui se trouve devant elle, les cafards, les souris, les araignées, les dragons. Tous sans exception. Il est l’heure de céder Myrtille, laisse le barrage que tu as construit se briser et les flots tout emporter.

Tu vas laisser d’autres personnes t’interdire le reste du monde ?

Emporté par la violence qui coule dans son sang, la prétendante au titre de championne s’élance vers Myrtille. Elle s’était laissé surprendre une fois mais elle ne fera pas la même erreur une seconde fois ? Elle a été blessée ? Et alors ? Elle sortira d’ici en vie, gagner est la seule manière de survivre et elle se sent tellement exaltée de fondre sur cette petite arrogante !

Le poing fuse de nouveau. Une fois, une seconde puis une troisième fois. Chaque coups esquivé dans des mouvements qui font danser les longues tresses bleutées de la chasseuse de prime. Le pied de la colosse décolle du sol, fauchant l’air à l’horizontal comme une hache de chair. Un mouvement ample, puissant et lent.

Ne pas la tuer. Ne pas la tuer.

Seule cette pensée traverse l’esprit de Myrtille. Elle a œuvré trop longtemps pour préserver ses sœurs de la colère du gouvernement. Le barrage ne cédera pas aujourd’hui. Pas à cause du feu qui embrase ses veines. Pas pour cette truie.

La silhouette de Myrtille s’écrase contre le sol, le profil si bas que la jambe passe au-dessus de sa tête et danse avec ses tresses. Son pied glisse dans la poussière et percute la cheville blessée de son adversaire. Un cri de douleur éclipse une seconde les hurlements de la foule et la colosse commence à chuter avant de sentir ses côtes droites se faire comprimer par l’impact de la jambe contre sa cage thoracique.

L’air quitte ses poumons et sa douleur s’étouffe d'elle-même, mais sa douleur n’est pas terminée. Son corps n’a pas encore touché le sol que les deux mains de Myrtille se referment de part et d’autre de son crâne, le saisissant comme un ballon pour mieux confirmer l’essai d’un coup de genou. Le craquement sinistre résonne dans toute l’arène. Le nez et l’arcade sourcilière de la colosse sont en morceaux, son visage saigne comme une fontaine, son cerveau doit être secoué comme le dernier cornichon du pot et pourtant elle est toujours consciente.

Étalée sur le sol, tremblante comme une feuille, la terrible combattante de l’arène ressemble plus à un enfant apeuré. Comment lui en vouloir ? Elle ne savait pas qui allait se trouver en face d’elle. Il faut dire que le nom de Myrtille et de ses sœurs n’est pas le plus connu mais peut-être que la mémoire commence à revenir à certains membres de l’ordre rouge. Que les histoires de ces trois filles capables de réduire à néant des années de criminalité dans une brutalité qui n’a rien à envier à celle de leurs cibles finissent par faire sens dans leur esprit.

La colosse ne se relève pas, dans son coeur elle a déjà perdu, son esprit a abandonné et son corps ne veut plus souffrir face au monstre enfermé avec elle. Car c’est bien ce qu’est Myrtille à ses yeux : un monstre. Mais le combat n’est pas terminé. Le public en demande encore. Plus. Toujours plus. Myrtille se baisse pour attraper la cheville meurtrie de son adversaire avant de commencer à la traîner à bout de bras, la démarche incertaine, titubante, presque fébrile.

“Non ! Lâche moi ! Lâche moi ! Non !”

Elle ne sait pas où elle va, mais elle sent la fin se rapprocher à chaque mètre qui défile contre son visage dans la poussière. Ses doigts ne parviennent pas à s’accrocher au sol presque lisse, son comportement pathétique est pareil à un animal que l’on emmènerait à l'abattoir. Et dans les yeux de Myrtille, l’abattoir a l’apparence de la porte de fer. Elle n’a plus rien à faire ici. Elle n’a rien à faire ici. Elle n’a jamais rien eut à faire ici.

Comme une masse gigantesque balancée par un géant, le corps de la colosse s’écrase contre la porte dans un écho métallique grave. Elle peut les voir. Les cafards de l’ordre rouge derrière les barreaux. Elle peut sentir leur doute. Leur peur. Cette porte s’ouvrira et quand elle s’ouvrira, Myrtille passera la main hors de sa cage. Et lorsqu’elle goûtera de nouveau à la liberté qu’on souhaite lui retirer de nouveau, le barrage s’effondrera.

“Regarde moi ce travail. Tu n’as pas eu le courage de l’achever.”

Il est là. Il est descendu. Le lion a quitté sa colline pour rentrer dans la vase puante du terrain de chasse de ses sujets adorés. Il est droit. Il est fier. Il est intouchable même au coeur de l’arène. Il est là. À portée de main. Myrtille pourrait l’attraper. Le frapper. Détruire son visage arrogant. Briser ses phalanges, ses doigts, ses mains, qui se sont sans doute posés sur ses sœurs. Lui arracher la langue pour le faire taire et réduire en purée macabre son entrejambe pour effacer toute la virilité qui peut l’habiter.

Il tue la colosse. Non. Myrtille avait fait en sorte de la garder en vie. De ne pas franchir cette limite factice posée par la morale de ce monde qui ne fait que se mentir à lui-même. La vérité, celle que le lion adopte et que Myrtille se retient d’appliquer, c’est qu’ici bas, aucune vie n’a de valeur. Pas celle de Myrtille. Pas celle de cette femme. Pas celle de ce lion. Pas celle de ses sœurs.

Non. C’est faux.

“Deux victoires, c’est pas mal. Que dirais-tu… de passer faire coucou à tes sœurs ?”

Ses sœurs ?

La mention de Vanille et Fraise éveille dans l’esprit embrumé de Myrtille, secoué par le tonnerre de son cœur, une série d'images nostalgiques de sa vie tant méritée avec les deux filles sous sa responsabilité. Sa mission. Sa seule raison d’être.

S’il te plait Myrtille, veille sur tes sœurs.

Depuis que le lion est entré sur scène, le public reste suspendu à ses lèvres, à sa proposition, à la réponse que la championne en herbe pourra lui offrir. C’était inattendu, inhabituel, mais le public n’est pas stupide. Ils sont là pour de frêles et belles jeunes femmes, des âmes pures, être défigurées par la violence crasse qui réside dans leurs plus bestiales pulsions. Pas une série d'exécutions sommaires.

Leur silence, leur attention. Myrtille n’en a rien à foutre.

Dans un craquement sourd, le barrage commence à rompre et face au lion, Myrtille pousse un cri de colère incompréhensible avant de s’élancer vers le faux maître des lieux. A main nue face à un homme qui n’a pas peur de lui faire face après l’avoir vu réduire en charpie deux femmes, elle n’a probablement pas toutes ses chances. Mais la colère et la violence l’aveuglent, se déversent enfin à travers son corps comme un écoulement de lave en fusion.

A ses yeux, il est responsable de leur disparition. Qu’elle ait tort ou raison n’a pas d’importance.

La foule reprend ses cris d’engouement. La gladiatrice qui semblait prête à mettre fin au spectacle par sa domination abandonne tout espoir de vivre en s’en prenant au limier de l’Ordre. Il va sans doute nettoyer le sol avec son visage et le combat passera à un duel plus divertissant. Mais est-ce vraiment si sûr ? Ses mouvements sont brouillons, brutaux, bestiaux. Mais lorsque vos mains sont capables de briser les os et vos armes de trancher la pierre, il suffit d’un coup pour changer un combattant invétéré en un simple sac de chair.

Les coups touchent et il ne réplique pas. Les coups fusent et il recule petit à petit. Les coups blessent et Myrtille ne le laisse pas respirer. Finalement son poing percute la joue du jeune lion et l’envoi voler à travers l’arène. Il est blessé. Il saigne. Bien. Pas assez. Il n’a pas l’air de souffrir. Pas assez. Les ongles toujours plus profondément enfoncé dans ses paumes, Myrtille commence à se laisser porter par la vague de furie qui balaie son esprit. Il va payer pour son arrogance. Pour tout ce qu’il a pu faire. Pour tout ce qu’il n’a pas fait. Pour lui et pour tous les autres.

“Du calme… tu vas l’avoir, ton combat.”

Comme un pleutre, comme une hyène, comme un cafard, le lion quitte la scène. Il s’était placé de manière à pouvoir atteindre rapidement la porte. Les dents serrées, Myrtille est incapable de cracher les insultes qui baignent dans sa gorge fumante mais elle se précipite tout de même pour rattraper le fuyard. Il ne lui échappera pas, il…

“Fraise ?”

La silhouette distordue de sa sœur apparaît à la place du traître lion et à peine a-t-elle le temps de se rendre compte de sa présence, de baisser sa garde que le poing fragile de sa sœur vient s’écraser contre son visage. Comme suite à l’impact d’un navire à pleine vitesse, Myrtille s’envole à travers l’arène, parcourant le terrain poussiéreux de part en part avant de s’écraser contre le mur de pierre.

La cri suraigu de la voix de Fraise résonne dans toute l’arène, couvrant même le sursaut d’entrain du public. Son corps saturé de drogue, poussé à l’extrême de la raison et de la violence, la plus jeune des trois crèmes glacées laisse ses muscles être surchargés par l’énergie artificielle qui parcourt son corps. Un léger courant d'électricité statique tapisse sa peau et laisse une impression de picotement lancinant sur les lèvres de Myrtille qui peine à se relever, crachant une gorgée de sang et de salive.

L’adrénaline, la peur, le liquide corrompu de l’ordre rouge, tout cela forme un mélange étrange dans ses veines. Un mélange qui la garde éveillée malgré l’impact qui bouleverse encore ses sens. D’un bond elle roule sur le côté alors que Fraise poursuit son assaut, ses muscles poussés à l’extrême par sa nature altérée, ses poings laissant de douloureuses empreintes dans les murs de l’arène.

L’espace d’un instant le public ressent de nouveau l’excitation du spectacle, cette nouvelle venue impose totalement sa supériorité sur la championne précédente.

“Myrtille… Arrête… J’ai mal… Arrête… de… bouger…”

Le cœur déchaîné de Myrtille semble soudainement lourd comme la plus solide des ancres, ses sens surchargés par la scène ne peuvent pas ignorer tous les signes de la situation de sa sœur. Ses poings sont en sang, ses doigts brisés après seulement quelques coups dans la pierre, ses veines sont visibles, certaines déjà éclatées par la pression que son cœur exerce sur son corps entier.

Elle n’a pas l’énergie nécessaire pour alimenter ses capacités mais sous l’effet de la drogue elle n’est qu’esclave de ses pulsions meurtrières et de la douleur qui les accompagne.

Myrtille est comme paralysée par cette situation. Son corps agit encore instinctivement, l’aidant à éviter les coups qui pourraient gravement la blesser, mais elle ne se trouve pas capable de prendre une initiative pour changer le cours des choses. Que doit-elle faire ? Que peut-elle faire ?

Et pourtant les réponses sont évidentes, elle n’est juste pas assez courageuse pour leur faire face.

“Arrête ! S’il te plait ! S’il te plait ! S’il te plait ! Laisse-moi frapper une fois ! Une fois et c’est bon ! Une fois et c’est tout !”

A chaque coup les blessures s’accumulent sur le corps de Myrtille, mais pourtant elles font pâle figure face à la détérioration des membres de Fraise. Chaque coup est accompagné d’une grimace ou d’un cri de douleur, d’un os qui craque, d’un muscle qui se déchire, son être véritable usine de violence, tirant sur des réserves inexistantes pour charger ses muscles d’une force autodestructrice.

“Arrêtez ça ! Stop ! Stop ! Elle va mourir !”

Mais le public n’a que faire de la vie ou de la mort, après tout elle même le savait : ce monde avait jugé tout le monde égaux, toutes les âmes aussi inutiles les uns que les autres.

Personne ne viendrait les sauver. Elles étaient seules contre le monde.

Le barrage tremble quelques instants dans son cœur pendant que Fraise se tourne une nouvelle fois vers sa sœur, ses mouvements de plus en plus lent alors que la décrépitude de ses membres se fait de plus en plus sentir. Le combat dure depuis plusieurs minutes déjà, plusieurs minutes durant lesquelles Fraise s’est plus blessée qu’elle n’a touché sa cible.

A chaque coup manqué, à chaque mutilation auto-infligée, sa frustration s’est accumulée, son esprit malade incapable de comprendre pourquoi sa sœur refuse de l’aider à aller mieux.

“Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi tu veux pas ? T’es méchante Myrtille ! Tu veux pas m’aider ! Aide moi s’il te plait…”

Le barrage craque et gronde. Voir sa soeur dans une telle souffrance, incapable de lui venir en aide, sentir la violence grandir en soi alors que la seule porte de sortie semble être de lui faire assez de mal pour qu’elle cesse de se mutiler. Mais elle ne peut se résoudre à faire ça, elle est incapable de lever la main sur celle qu’elle a juré de protéger, un choix qui lui semble impossible et pourtant de plus en plus inexorable. Il lui faut autre chose. Une autre option. Une ouverture dans le malheur qui l’entoure de toutes parts.

“Envoyez-en une autre.”

Elle l’entend, la voix du lion, de l’autre côté de l’arène. Elle la voit, la porte du purgatoire, s’ouvrir pour laisser entrer une nouvelle arme. Elle l’entend, la voix tragique de Fraise qui s’approche une nouvelle fois, traînant son corps défectueux à travers la poussière et le sang.

La voilà, son ouverture.

Sans attendre une seconde de plus, Myrtille s’élance vers celle qui a été armée dans l’espoir de faire jeu égal avec deux des trois sœurs. La pauvre fille n’est qu’une simple âme des villes, donnée en pâture aux monstres que l’on trouve sur la haute mer. Incertaine, galvanisée par la drogue, elle met son arme sur le chemin de la course de la fille aux longs cheveux bleus, qu’elle s’empale seule dessus cette folle.

Le profil à ras de terre, prête à manger la poussière, Myrtille prend un pas, deux pas, trois pas d’élan avant de se projeter dans un saut en longueur d’une horizontalité surhumaine, les pieds en avant. Les deux chaussures usées percutent la poitrine de la simple fille de marchand pour l’envoyer voler jusqu’à l’ouverture de la porte encore en train de se fermer.

La corps de la femme encore en lévitation, Myrtille termine un salto-arrière, un genou à terre et prête à s’élancer de nouveau, juste à temps pour éviter l’impact du poing brisé de Fraise. Du bout des doigts elle saisit la lame abandonnée par la pauvre fille l’instant d’avant et la retourne pour empoigner sa garde en pleine course.

Les cafards de l’ordre rouge paniquent, ils ne s’attendaient pas à cela, pas à une telle vivacité, une telle résistance. Dans un chaos désorganisé, l'un des insectes est bousculé par le corps tressaillant de la nouvelle combattante aussitôt hors jeu. Le second tente désespérément de fermer la porte alors qu’une jambe est encore coincée dedans mais pousse un grand cri de douleur lorsqu’une épée se plante dans son épaule telle un javelot à travers les barreaux.

Sans ralentir dans sa course, Myrtille passe dans l’interstice de la porte encore ouverte et en un instant considère les cibles à sa portée. Deux insectes aux prises avec de maigres douleurs, le lion qui a pris ses distances en la voyant arriver et l’imposante tique aux multiples cicatrices. Parasite qui s’est approprié ce qui n’est pas à lui, un nouvel insecte sur son chemin.

Le responsable de la sécurité de l’arène illégale de l’ordre écarquille les yeux de colère avant de poser son épaisse main sur la garde de l’arme qu’il venait de récupérer du débarras d’un certain autre agent de l’ordre.

“RED ! T’ES CENSÉ EMPÊCHER–"

Jamais il ne finit sa phrase. A la place des mots crachés dans la panique et la précipitation, résonne depuis le couloir du purgatoire pour les sensibles oreilles du public un hurlement de douleur déchirant. Un cri qui mêle terreur et souffrance dans un mélange si pur qu’il en arrache un sourire malsain à Myrtille. Un main sur celle posée sur la garde, elle vient de frapper de toutes ses forces l’arrière du coude exposé du criminel.



Finalement il tombe et sans cérémonie aucune Myrtille arraché à sa taille inerte l’arme qui lui revient de droit. Le long fourreau de Tarumi-no-Ryoubo est toujours aussi usé et lorsqu’elle dégaine sa lame, son tranchant irrégulier semble toujours aussi émoussé. Parfait.

Quelques secondes à peine se sont passé, tout va trop vite jusqu’au moment ou elle prononce quelques mots qui scellent le destin de ce petit évènement, pendant que le public n’a aucune idée de ce qui se passe.

“Changement de plan bande de cloportes. Vous allez tous mourir.”

“Que feras-tu lorsqu’elles seront mortes ? Ça finira par arriver. A force de les choyer, elles…”

… N’apprendront jamais à survivre seules.

Le lion s’exprime, narquois, dans des tissus d’évidence. Myrtille le sait. Il n’est pas celui qui lui apprendra quoi que ce soit au sujet de sa famille. Il s’élance, fier, sûr de lui et de ses mouvements martiaux ridicules, droit à la confrontation. Il exploite des ressources inconnues de Myrtille, un art venu de l’ouest, capable de fendre la pierre une fois les circonstances réunies. Comme si cela allait faire une différence.

Le poing de fer s’écrase contre la lame émoussée dans un choc qui aurait pu être titanesque.

Mais le lion est idiot. Tant pis pour lui.

Le fil irrégulier de Tarumi-no-Ryoubo se dépose entre le majeur et l’annulaire avant de continuer son chemin à travers la main jusqu’au poignet ou la jonction avec l’avant bras dévie légèrement la lame vers l’extérieur, n’emportant avec elle qu’un épais lambeau de chair et non pas les os qui vont avec.

Le visage de Myrtille est figé dans une expression de haine froide. Celui du Lion dans un air de terreur et de douleur en voyant son précieux bras mutilé. Plein de sang froid et d’expérience de massacre, il bondit en arrière pour esquiver in-extremis le coup de taille qui suit immédiatement dans l’espoir de le trancher définitivement en deux.

Le sang s’écoule abondamment de la patte du lion. Pourquoi son coup a été un échec ? Tout simplement car dans sa complaisance il a oublié les bases les plus fondamentales du style des Huits Coups. Seul le huitième coup est véritablement capable de briser l’acier et malheureusement pour lui son corps n’est pas de fer. Qu’il ne ressente aucune honte. Même être de pierre ne l’aurait pas protégé.

“Ferme la.”

Le lion s’apprêtait à rugir, cracher sa haine, hurler sa colère, vomir sa frustration. Mais Myrtille n’est pas là pour parler. Elle n’aime pas ça. Les mots ne sont pas les gestes et seuls les gestes apaiseront son envie ardente de réduire le corps des fuyards en charpie.

“Les insectes ne parlent pas.”

Dans le capharnaüm et le chaos, l'accalmie semble se lever sur l’affrontement entre les deux acteurs principaux. Le lion va mourir, Myrtille sauvera ses sœurs et tuera les cloportes. Ses sœurs ? Il ne faut pas les oublier, ne pas se concentrer uniquement sur celle qui porte l’épée.

“AAAAAAAAAAARGH !”

Fraise ressort subitement des couloirs autour de l’arène dans lesquels elle s’était engouffrée à la suite de Myrtille et perdue quelque temps, ralentie par l’état désolant de ses membres sanguinolents. Son teint blafard et son expression hagarde n’expriment plus que sa volonté incontrôlée de violence, au détriment de sa propre vie, contre tout ce qui se trouve devant elle, même sa sœur.



Trois acteurs dans une arène. Incapable de quitter la scène tant que leur conflit ne sera pas résolu. Le Lion veut la vengeance sanguine pour son honneur blessé. La Fille du Pont veut abattre sur cette bulle isolée du monde les enfers de son univers. La Fille du Laboratoir cherche une forme de paix factice, guidée par des sens qui ne lui appartiennent plus.

Et Vanille dans tout ça ?

Isolée dans une chambre d’appoint joliment décorée, elle reprend doucement connaissance. Droguée, elle aussi, elle a simplement été sédatée afin de la garder docile. Ses formes appétissantes ayant attiré les pensées ignobles d’un vers aux traits de lion. Ses dents claquent quelques minutes sur le bâillon qui l’étouffe puis la corde tombe en morceau devant sa bouche. Ses muscles sont lourds, ses sens engourdis et la pièce qui l’entoure est plongée dans l’obscurité.

Un noir clair et accueillant pour une fille des profondeurs dont les iris argentés reflètent la moindre source lumineuse, capable de discerner autour d’elle un monde terme de noir et de blanc. Fermement attaché, ses poignets et ses chevilles la font souffrir mais heureusement elle se trouve dans une cellule dorée, demeure même provisoire d’un artisan du mal et de la sauvagerie. Les lames ne sont pas rares et elle peut d’ores et déjà en apercevoir une.

Les minutes s’étiolent et ses efforts finissent par payer, Vanille a réussi a faire tomber un couteau de la table jusqu’au sol avant de trancher, petit à petit ses liens. Les cordes tombent mollement sur le sol et la peau irritée de la semi-triton  est enfin libre. Seule. Isolée de ses sœurs dans un lieu étranger, elle va devoir trouver le chemin jusqu’à sa liberté, les membres toujours liés par l’anesthésie de la drogue.

“Il va prendre cher celui qui a fait ça. Si je veux une chance de lui régler son compte il faut que je le trouve avant Myrtille.”

Un aboiement soudain la tire de ses pensées. Péniblement elle parvient à se déplacer jusqu’à la porte pour mieux l’ouvrir. De l’autre côté, un chien, de ceux qui grognent face à l’inconnu, qui sont habitués à attaquer, mutiler, tuer. Mais la pièce est familière et le chien bien dressé. Il reste méfiant quelques instants mais après plusieurs longues secondes passées à tendre la main paisiblement, Vanille parvient à s’acheter un semblant de confiance. La bête lèche la main de la prisonnière avant qu’elle ne la passe entre ses deux oreilles.

Une étonnante première rencontre.

Son corps est faible, elle est heureuse de s’être fait un camarade si tôt, la drogue l’a épuisé bien au-delà d’un simple engourdissement.

Son ventre gargouille.

A la guerre comme à la guerre.

Le triangle mortel se toise dans l’arène durant la seule fraction de seconde de flottement ou leur agressivité débordante ne les pousse pas à s’entretuer. A la surface, alors que l’effusion de violence s’est calmée et est retournée dans l’enceinte circulaire de l’arène, le public pervers de ce cirque pervers retrouve un intérêt pour le spectacle offert par l’Ordre Rouge. Des hommes, des femmes, des pères de famille, des veuves esseulées, des travailleurs, des itinérants, des patrons, autant de mouches attirées par l’odeur putride des carcasses semées par les équarrisseurs.

Tous des insectes. Toujours plus d’insecte.

Mais Myrtille n’a pas le temps de penser à eux, le Lion s’est changé en Scolopendre deformé par la colère et la douleur. Contre son gré il s’est retrouvé attiré dans les abysses qu’il observait jusque là depuis un trône de sel. Que la chute doit être dur.

Le front couvert de sueur, Red évalue la situation. Il a beau avoir perdu un bras, il est encore capable de se battre, il lui suffit de trouver la solution la plus rapide pour ne pas se vider de son sang. Elles sont toutes les deux blessées, l’une est pratiquement morte, l’autre doit être exténuée après ses combats successif et l’effet de la drogue sur son corps. Le cheminement vers la victoire est évident.

L’hideux insecte s’élance en direction de Fraise, le maillon faible de ce trio. Face à l’animosité dirigé contre elle, la Fille du Laboratoire raidit ses muscles et prépare un coup pathétique, incapable de comprendre la menace. Comme Red l’a anticipé, ses mouvements sont lents et désarticulés, elle n’est qu’un pantin de paille… avec un protecteur.

Myrtille n’est partie qu’une demi seconde plus tard, comprenant à retardement le plan du Lion au défunt glamour. Malgré l’allonge de Tarumi-no-Ryoubo, son temps de retard est irremplaçable. L’adrénaline mélangée à la brutalité de la drogue qui coule dans ses veines lui hurle de se contenter de se débarrasser du meurtrier. Son bras se contorsionne, sa lame émoussée prend de l’élan, prête à priver Red d’une nouvelle partie de son corps s’il continue son assaut.

Et son corps se jette au milieu de l’échange de coup.

Le poing de Red s’enfonce dans son abdomen au niveau de son estomac, la main de Fraise percute le sommet de son dos en libérant une décharge électrique, son corps brûlant sous le procédé dénaturé qui l’alimente. Prise entre deux coups terribles, Myrtille s’écrase quelques mètres plus loin, en vomissant le contenu inexistant de son ventre, le corps parcouru de picotement.

Mais pour Red et Fraise, ce n’est qu’un pion qui tombe sur le champ de bataille. Sûr de ses mouvements malgré la blessure qui défigure son bras, le Scolopendre enchaine d’un coup de paume à l’épaule, disloquant l’os fragile, et d’un coup de talon dans la hanche pour briser son centre de l’équilibre. Fraise elle, se contente de tendre la main en avant pour saisir son seul adversaire. Un mouvement rudimentaire. Prédictible. D’une simplicité déconcertante.

Car Fraise n’est pas moins l’une des trois sœurs que Myrtille et Vanille.

Les deux coups de Red touchent leur cible sans problème mais, déséquilibré par l’armature brisé de son corps, il bascule sous son propre poids. Comme un étaux de verre, la main de Fraise se referme sur sa gorge, elle aussi emportée dans une chute orchestrée par les coups subis. Immédiatement, Red se retrouve traversé par un courant continu, ses muscles brutalement stimulés se contractent et sa gorge se referme sur elle-même, son cœur bat plus vite, ses veines gonflent et ses yeux rougissent.

“Tu… fais… du… arrête… Myrtille.”

Il n’y en a décidément pas une pour rattraper l’autre.

Dans un sourire carnassier, prêt à déchirer cette poupée de chiffon, briser ce précieux plat de porcelaine sur le carrelage, ôter à son poulain tout espoir de rédemption, détruire sa résolution et son esprit pour acquérir une marionnette de carnage, Red s’apprête à prendre la vie de Fraise.

Myrtille peine toujours à se relever.

Le poing de Red percute l’avant bras qui le retient prisonnier, première étape de son enchaînement déjà fort de deux coups puis.

“Urgh…?”

Le sang coule de sa gorge, s’échappe de ses lèvres et envahit sa bouche. Pourquoi ? Après le coup de sabre de Myrtille, le voilà qui souffre de nouveau d’une blessure incompréhensible. Son poing a pourtant bien touché sa cible…

Brisé le bras de cette enfant…

“Arrête…. Aaarg… J’ai mal…”

Le cubitus brisé de Fraise s’échappe de sa chair comme une dague dissimulée, poussé en avant par son incapacité à calmer ses pulsions meurtrières. Esclave des drogues de l’ordre rouge, ses crocs atteignent enfin ses maîtres. La pointe osseuse est plantée à la jonction du cou et de l’épaule de Red. Bien trop prêt de sa carotide.

Vanille se traîne sur le sol. Pendant quelques secondes, quelques minutes, ses jambes acceptent de fonctionner, puis elles finissent par se dérober sous son poids. Ses mouvements sont lents, comme si autant de chaînes tentaient de la retenir, en vain. Sa tenue salie par le rapt, est désormais couverte de sang, comme une bonne partie de son visage. Elle n’a pas eu le luxe de faire preuve de finesse. La vie des bêtes, la vie des hommes, la vie des autres. Tout ça n’a aucune importance à ses yeux. Seules comptent les vies de ses deux sœurs et le désir de vengeance qui les anime.

“Ils sont vraiment trop CON ceux qui ont fait ça… Ils ont que ce qu’ils méritent…”

Le chemin est pénible et elle ne sait pas ce qui l’attend au bout du couloir. La seule chose dont elle est sûre, c’est que le chaos règne. Les bruits de pas, les cris, de joie, de peur, tout ça se confond dans les couloirs grisâtres de la structure réaffectée. Un sous sol probablement, l’humidité et l’odeur sont caractéristiques, impossible de tromper les sens de semi-triton de Vanille. Elle est peut être incapable de se défendre, mais elle n’est pas comme sa soeur, elle n’approchera pas les choses avec précaution. La route la plus courte est la meilleure. Elle a le plus de chance de les retrouver là où la cacophonie se concentre.

Ou elle leur arracherait les réponses à la force de ses dents.

Pendant ce temps, au centre de l’arène, Red tombe à genou, le corps incapable de tenir la distance avec l’hemoragie terrible qui le vide de ses forces. Ses yeux palpitent alors que Fraise retire violemment son bras meurtri de sa gorge, des larmes de douleur creusant profondément ses joues. Son corps la fait souffrir, elle voudrait que tout s’arrête, que tout devienne noir, pourtant elle ne peut pas s’arrêter.

Si le docteur était là, il aurait quelques mots pour le scolopendre dans la poussière.

“Quelle idée d’utiliser une drogue sans avoir l’historique du patient, vous fonciez droit dans le mur jeune homme.”

Le poing de Fraise se lève, puis s’abat, encore et encore. Ses coups sont ridicules. Ils manquent de force et les mains ressemblent de plus en plus à des moignons rattachés par quelques bouts de chair. Elle a déjà passé un point de non retour, jamais sa vie ne sera plus comme avant. Ces années d’attention, ces années de dévouement de sa sœur à protéger ce corps défectueux qui est le sien.

Tout est perdu.

A cause de lui. A cause d’eux. A cause d’elle. A cause de tout le reste.

“C’est fini Fraise. Arrête. Je m’occupe du reste.”

Myrtille s’est relevée, surpassant la douleur et boitant jusqu’à sa sœur pour attraper son poing réduit en charpie contre sa victime encore consciente.

C’est toujours la même chose. Vanille et Fraise se mettent en danger et Myrtille ramasse les pots cassés. Vanille et Fraise prennent une mauvaise décision et Myrtille corrige le tir. Vanille et Fraise sont menacées et Myrtille vient les protéger. Encore et encore. Si seulement le monde pouvait se lasser de ces jeux cruels car à chaque partie qui passe, Fraise peut voir les yeux de sa sœur s’assombrir un peu plus, ses cernes se creuser. Vivre à Capital Dogma l’année passée n’a rien changé.

“Dors maintenant.”

Prisonnière de son propre esprit, Fraise pleure, mais son corps délabré ne peut plus se défendre et lorsque le plat de Tarumi-no-Ryoubo heurte sa nuque tendrement, elle tombe dans l’inconscience sous les acclamations de la foule. Les rangs des spectateurs sont plus épars, seuls sont restés les plus vils, ceux dont la perversion prend ses racines au plus profond du cœur. Les pires.

Ils sont là. Ceux qui profitent sincèrement de cet affrontement fratricide, ceux qui se gaussent de la mort du maître des lieux, ceux qui baignent dans un chaos exutoire… et lointain. Un chaos de spectacle, celui qui ne les mettra pas en danger mais qui est si beau lorsque le sang coule.

Ils veulent du sang ?

Gauche, Droite, Myrtille étire son cou. Son épaule la fait souffrir, son bras est encore engourdi du coup de Fraise et un hématome violacé recouvre désormais son ventre. Elle est blessée. Mais un chasseur blessé peut bien écraser quelques insectes de sa botte. Elle doit faire vite, il faut trouver Vanille, trouver de l’aide pour Fraise. Il faut… Il faut… Il faut… tellement d'obligations qui n’ont plus de repères. Sa sœur n’est pas en train de se faire agresser sous ses yeux. Myrtille a de nouveau perdu son phare dans la nuit et l’océan l’emporte, après tout, le barrage s’est effondré il y a bien longtemps.

Un, deux, trois, Myrtille bondit en avant pour prendre de l’élan et d’un mouvement ample lance Tarumi-no-Ryoubo vers le mur qui marque l’enceinte de l’arène. Le sabre s’enfonce avec force et aux deux-tiers dans la surface avant que Myrtille ne saute pour l’attraper et l’utiliser comme prise pour atteindre le sommet. La lame de Calico l’accompagne dans son sillage, tranchant la pierre pour s’en libérer en arrachant un pas du mur, tour de force habituellement impossible même pour Myrtille. L’ordre rouge n’aurait qu’à maudire sa propre science.

“Ils grouillent… ils grouillent… les cloportes. J’arrive les filles, je m’occupe juste de la vermine d’abord.”

Evidemment le public ne reste pas immobile et alors que l’illusion du trone intouchable sur lequel ils pensaient se trouver s’effondre, la panique s’empare même des plus fous. Certains se mettent à courir, d'autres à lancer des menaces dans le vent ou encore implorer une quelconque forme de pitié. Mais quel humain a peur des insectes ? Le seul dangereux, venimeux, est étendu sur le sol de l’arène. Tout ce qu’il faut maintenant c’est une bonne extermination.

Lorsque Vanille passe la porte de la grande salle de l’arène, elle fait face au spectacle qu’elle redoutait le plus. Elle découvre les fuyards, les bancs, les marches qui descendent jusqu’à la scène, le sang et les membres éparpillés, ceux qui se battent pour leur vie et meurent d’autant plus vite, le vieux sabre oxydé de Calico et au bout, par delà sa garde couverte de sang, Myrtille.

Elle connaît ce regard. Elle connaît ces yeux.

La semi-triton déglutit péniblement et réunit ses forces pour commencer à avancer dans la scène. Myrtille est loin, de l’autre côté de l’arène et Vanille ne compte pas s’en approcher.

C’est un jour comme ça.

Elle le savait, elle l’avait dit. Ceux qui ont fait ça ont cherché les problèmes et ils les ont trouvés. Myrtille n’est pas comme ses deux sœurs. Si Fraise se bat pour les beaux yeux de ses deux aînées et que Vanille se bat dans l’espoir d’avoir un jour sa revanche contre le monde, Myrtille n’inflige aux autres qu’une punition difforme reflet de ce qu’elle a subit et à ses yeux, ce n’est jamais assez. Vanille le sait, elle sait aussi que c’est de sa faute, trop longtemps elle s’est laissé aller à la violence sans se demander l’impact que cela avait sur ses sœurs et elle a fermé les yeux sur la douleur de son aîné qui ne vivait que pour être le bouclier de sa vie.

Aujourd’hui elle n’a d’autre choix que de vivre avec les conséquences.

Son regard tombe sur le sol de l’arène, taché du sang de ses compétiteurs. Elle comprend rapidement le concept de cet endroit. Des civils sont capturés pour être livrés en pâture à l’attention des spectateurs dans des combats contre des animaux, des maîtres du spectacle ou même d'autres civils. Le genre de spectacle qui rappelle à Vanille ses années de servitude aux côtés des étoiles. Les gens d’en bas ne sont pas mieux que les monstres d’en haut.

“Fraise ?”

Dans une soudaine précipitation Vanille trébuche et manque une marche, ses muscles engourdis ne souffrent pas tant que ça de l’impact contre les marches de pierre et couverte d'égratignure elle se penche pour mieux observer la scène. Sa sœur se trouve là, inerte et mutilée sur le sol aux côtés d’un corps roué de coups. Lui… Elle le reconnaît. Il était au bar hier avec elles.

La colère gronde entre ses tempes et ses phalanges rougissent en tentant en vain de rompre la pierre sous ses doigts. C’est pour ça que Myrtille se déchaîne. Tout est plus clair maintenant. Difficilement, Vanille enjambe le muret de pierre avant de se laisser glisser jusqu’au sol. La chute est dure, mais pas insupportable, sa cheville a beau crisser lors de l’impact, ce n’est pas ce qui l'empêchera de se traîner jusqu’au corps ensanglanté de sa sœur.

“Fraise ? Tu m'entends ? Qui t’as mis dans cet état ?”

Vanille n’est pas bête mais elle n’est pas non plus brillante, elle sait traiter les blessures de premier recours mais l’état de Fraise est complètement hors de sa portée. Elle ne sait même pas ou commencer à regarder, son nez s’affole, complètement envahit par l’odeur de fer comme si autant de papillons volaient en essaim autour des corps pour les camoufler. Tout ce qu’elle peut faire est remettre ses membres délicatement en place et la préserver sous l’étrange mélodie du carnage au-dessus d’elle.

Les larmes lui montent aux yeux, impuissante elle ne sait même pas ce qui est arrivée à ses deux soeurs, l’ouragan est passé et maintenant qu’elle est arrivée elle est incapable de leur venir en aide. Elle ne peut pas soulager les blessures de Fraise ou porter assistance à Myrtille, ses membres toujours si lourds. Elle le veut pourtant, elle le souhaite, mais la volonté trouve ses limites aux frontières du possible. Ou tout du moins sa volonté.

Le visage défiguré par une moue pleine de chagrin, Vanille pose ses yeux empli de colère sur l’homme au sol. Il a la même odeur que cet endroit. Une odeur de sang, de cadavre, de toxines envahissantes… de chair aussi. Sa mémoire embrumée par les drogues s'éclaircit légèrement lorsqu’elle s’attarde sur son visage crispé. Elle l’a déjà vu… ailleurs qu’au bar. Elle l’a vu dans la chambre. Elle a vu son visage lorsqu’elle a été entreposée comme un butin. Elle a vu ses yeux lorsqu’il s’est installé confortablement sur son lit pour l’observer dans les moindres détails.

Prise d’une nausée soudaine face à ses souvenirs refoulés, Vanille vide péniblement le contenu sacrilège de son dernier repas. Les morceaux de viande et de fourrure tapissent le sol alors que son expression s’est vidée de toute émotion.

“Toi…”

Lui… C’est lui le fautif. Au moins l’un des responsables de cette histoire nauséabonde. Vanille s’approche du corps de Red avant de s’appuyer lourdement dessus à califourchon, tous le poids de son corps concentré sur la cage thoracique inondée de sang du tueur. Le regard argenté de Vanille observe chacun de ses traits comme pour les graver dans son cœur mais en réalité elle pense avec tristesse à la journée précédente, à ce qu’elle aurait pu faire pour éviter tout ça… et avec appréhension au lendemain.

Cet endroit a de nombreux visiteurs, il n’est probablement pas loin de la ville où elles s’étaient arrêtées la veille. Une fois le rideau levé sur ce massacre, qui serait tenu pour responsable ? Les criminels cachés au nez du gouvernement ou les chasseuse de prime qui ont pris les vies de tant de gens ? Une nouvelle vague d’impuissance s’abat sur ses épaules alors que quelques gouttes d’eau salé tombent sur le visage de Red et que les mains de Vanille malaxent son visage comme s’il s’agissait d’un simple objet.

Une fois l’adrénaline de Myrtille retombée, elle ne sera plus capable de s’occuper d'elle-même, ce sera à Vanille de veiller sur ses sœurs. Elle a beau ne pas faire confiance au gouvernement, elle sait qu’il faut jouer selon ses règles pour survivre. Elle prendra ses deux sœurs pour aller chercher de l’aide et coopérera avec les forces de l’ordre s’il le faut pour qu’elles soient les victimes malheureuses d’une terrible situation. Elle a vu Myrtille le faire tant de fois, ce sera à elle de porter ce rôle cette fois.

Mais elle ne quittera pas cet endroit sans prendre sa revanche. Pas avec ses sœurs dans cet état. Pas après avoir été traité de nouveau comme un objet. Pas après avoir été entre les mains d’un…

Fraise reste inerte sur le sol à côté d’elle, inconsciente.

Myrtille se laisse aller au carnage au milieu des cris des supliques.

Lui sourit, mourant, face à la détresse de sa victime.

Mais plus jamais il ne goûtera la fragrance de la vanille. C’est elle qui survivra à cette journée funeste.

Dans un mouvement aussi brusque qu'inattendu Vanille enfonce ses dents acérée dans la joue de Red, aux portes de la mort.

Terrible journée pour l’Ordre Rouge qui perd un lieu de récréation.

Terrible journée pour les Ice Cream Sister qui basculent une fois de plus dans les abysses qui les guette chaque jour.

Terrible journée pour notre histoire que le monde ne leur accorde pas une nouvelle chance.