« Vous m’avez fait appeler ? »

Pour la plupart des pacifiques habitants d’East Blue, se retrouver seul dans une pièce sombre et dénuée de fenêtre, éclairée par une seule ampoule pendant d’un plafond nu, entouré d’hommes armés, ce serait une situation inquiétante. Pour le jeune homme vêtu de blanc, le sabre suspendu à l’épaule, dont le regard torve avait dérivé vers un point situé au-dessus de l’épaule gauche de l’homme à qui il s’adressait, c’était simplement une réunion de travail. Sur une île aussi policée que Yotsuba, les gangsters, ça ne courait pas les rues ; l’organisation qui l’avait fait venir ici relevait plus du service de protection payant que du véritable crime organisé. Assis en face de lui, son interlocuteur acquiesça lentement, plaçant un bout de papier sur la table basse qui les séparait – une prime.

« Tout juste. T’es pas un de mes gars à temps plein, mais t’es le type le plus costaud que j’ai sous la main et j’ai un travail qui demande du muscle. »

Silencieux, Norcross toisa le visage imprimé. Usuellement, les criminels qu’on lui demandait de poursuivre avaient l’air plus patibulaire que celui-ci. Il traquait quoi au juste, un gigolo ?

« Tu connais Lucia, la nouvelle serveuse du Pourlécheur ?
- Je la connais. Elle m’a servi à manger la semaine dernière.
- Un chouette brin de fille. C’est nous qui l’avons aidé à s’installer à Yotsuba. Elle sort d’une situation… Compliquée, disons, et son gamin ne facilite pas les choses. Elle appartenait à l’Ordre Rouge jusque récemment.
- Connais pas.
- T’as bien de la chance. »

Le garçon haussa un sourcil. Cet échange sortait des habitudes ; d’ordinaire, ses employeurs tâchaient de se faire plus durs qu’ils ne l’étaient réellement, de ne pas montrer le moindre signe de faiblesse. Ici, le soupir était sincère, las. C’était la voix de quelqu’un qui regrettait ses actes, tout en sachant pertinemment qu’il n’aurait jamais pu se comporter autrement.

« C’était une de leurs filles de… Enfin, tu as compris l’idée. Elle nous a demandé de l’aide pour la cacher elle et son gamin, on lui a donné un nouveau nom, une maison, un job… Me prends pas pour un enfant de cœur, elle est censée me rembourser, hein ! Mais elle avait besoin d’un nouveau départ et on lui a vendu exactement ça.
- Quel rapport avec ce type, alors ?
- Ce mec s’appelle Saul D. Asgar. J’en sais pas long sur lui, mais il est recherché pour affiliation à l’Ordre Rouge, et l’un de mes gars l’a vu débarquer au port il y a quelques heures. Vu son casier, c’est probablement un de leurs exécuteurs, ou quelque chose du genre. Si tu veux mon avis, il est venu récupérer la p’tite Lucia. » L’homme d’affaire leva un regard inquiet vers Norcross.
« Et vous voulez que je me débarrasse de lui ? » répondit aussitôt le bretteur, pas impressionné pour deux sous.
« Non. Je peux pas te demander de te mettre l’Ordre Rouge à dos comme ça. Mais… Mais je t’engage comme garde du corps. Suis-la, elle et son gosse, pendant quelques jours, le temps qu’on se débrouille pour lui faire foutre le camp. Je veux pas qu’on dise que j’ai laissé une de mes clientes se faire retrouver si facilement… Et puis merde quoi, le gamin marche même pas encore, je vais pas laisser un fou dangereux s’approcher d’une mère et de son bébé sur mon île ! »

Norcross s’était saisi de la prime, étudiant le visage fin une dernière fois avant de la rouler et de la glisser dans sa veste. On lui avait indiqué une adresse et un job ; sa vie n’avait pas vocation à être plus compliquée que ceci. Ordre Rouge ou pirate, cela ne faisait pas l’ombre d’une différence à ses yeux. Ramené à l’entrée de la grande bâtisse, il se mit aussitôt en route pour la maison de la jeune Lucia.


« Putain de merde… »

Le juron s’était échappé des lèvres de l’ordinairement impassible Norcross. Il se tenait anormalement droit, debout dans l’encadrement de la porte de derrière de la petite maison bâtie à flanc de colline, les yeux fixés sur sa macabre découverte. Lui qui se pensait rapide, il avait été trop lent. Levant lentement un doigt tremblant, il pointa le charnier qui lui faisait face, comme pour se l’indiquer à lui-même, avant de tracer dans les airs la forme imprimée au corps désarticulé.

« S… Pour… Saul. D. Asgar. »

Les jointures de sa main gauche devinrent plus blanches encore qu’elles ne l’étaient déjà alors que son poing se resserrait instinctivement sur la garde de Murashigure.
Doucement, ses yeux glissèrent vers un autre coin de la pièce, sur une plus petite masse de chair, d’os et de sang. Il ferma douloureusement les yeux, écrasé par la certitude que ce spectacle ne lui échapperait pas de sitôt.

« Elle m’a servi à manger, la semaine dernière… » mumura-t-il, plus que pour lui que pour une audience invisible, avec le ton fataliste d’un médecin qui annonce une maladie en phase terminale.


Sans prendre la peine de fermer la porte derrière lui, il se dirigea de nouveau vers la rue en pente, levant les yeux en quête d’un point d’observation, d’un endroit quelconque qui aurait pu être la destination suivante du meurtrier. Alors que son regard se posait vers le haut de la colline, il vit de loin une enseigne de bois peint – la taverne du Pourlécheur.

Son pied droit s’éleva sur le chemin de terre, puis le gauche. Sa mission était d’ores et déjà échouée et terminée, il le savait ; il ne tirerait aucun bénéfice à se confronter à un meurtrier confirmé, appartenant à une organisation bien plus grande que ce qu’il avait pu connaître ou affronter jusqu’ici. La seule chose à faire, logiquement, serait de retourner voir son employeur, de s’excuser platement en lui expliquant la situation, et de partir en quête d’un nouveau boulot. Il était évident que Norcross se devait de retourner en bas de la colline, là où se terrait les criminels en col blanc de Yotsuba.

Et pourtant, avec chaque pas, son corps s’élevait un peu plus sur la colline, se rapprochant un peu plus de la taverne.

Les idées volaient en tout sens dans l’esprit de Norcross, sans qu’aucune ne s’accroche, ne se place sur le devant de la scène.  Son cerveau bourdonnait de notions différentes ¬– les appels à la prudence, l’envie de quitter cette île sur le champ, le dégoût pour ce qu’il avait vu, les souvenirs d’un autre sang versé – sans qu’il ne parvienne à réellement penser à quoi que ce soit. C’étaient purement son corps et son instinct qui le guidaient à présent, jusqu’à atteindre la double porte en bois qu’il passa sans un mot, le regard sombre.

Les yeux d’acier se posent sur une silhouette, assise au bar, une chope de bière entre les mains. Froidement, méthodiquement, il sort le rouleau de papier de l’intérieur de sa veste, le déroulant lentement, comparant les visages avec soin.

Quelques pas de plus vers le comptoir rêche et la prime glisse sur celui-ci, s’arrêtant sous la chope de l’intéressé. Un court instant, une fraction de seconde – juste le temps nécessaire à un œil humain pour se poser sur le mot « DEAD » imprimé en grand sur le papier – et un sabre est tiré au clair, fendant l’air à une vitesse folle, tranchant net la choppe de bière et continuant sa course vers la gorge exposée, sans plus d’avertissement.

Je ne peux pas te demander de te mettre l’Ordre Rouge à dos comme ça, qu’il avait dit.
Il semblait bien que ce fût trop tard pour de si naïves considérations.

Codage par Libella sur Graphiorum