Je m’affale brutalement contre le mur froid de la salle à manger, non loin de l’atre de briques de la cheminée. Dehors, la pluie bat les pavés de la basse ville dans une violence inouïe faisant vibrer les fenêtres fines de la pièce. Le clapotis puissant des gouttes est accompagné du crépitement timide d’une dernière bûche qui peine à garder la pièce chaude et lumineuse. A tout celà s’ajoute, en plus des murmures désincarnés, les gémissements terrifiés du maître de maison et de sa fille. Un mélange de sons calmes qui forme un résultat étrangement harmonieux. Une symphonie d’angoisse, de tension et de peur qui accompagne avec excellence la bataille de regards qui à lieu. Mon œil valide tente de juger au mieux, et le plus rapidement possible ce qui pourrait me mettre en danger. Le père, lui, observe régulièrement vers l’obscurité par delà les fenêtres, espérant probablement appeler au secours dès que possible. La fille, elle, est incapable de détourner les yeux de moi et de mon arme. Une arme ancienne et mortelle qui, à cette distance, ne ferait aucun survivant. Tout le monde ici en à conscience.

Malheureusement pour moi, la situation est loin d’être sous contrôle. J’ignore trop de paramètres pour ça. J’ignore si un frère, une sœur ou même une mère va pousser la porte de ce foyer bientôt. J’ignore l'épaisseur des murs et à quel point mon arrivée s’est fait entendre. J’ignore si l'allégeance de cette famille est suffisamment grande pour se mettre en danger. J’ignore si la garde va venir s’enquérir de l’état des habitants après l'échauffourée de ce soir. Tant de paramètres qu’il m’est impossible de vérifier dans mon état actuel. Car, au-delà des regards et de l’incertitude, ma première préoccupation réelle est la quantité abondante de sang qui coule de mon épaule depuis tout à l’heure. Un liquide écarlate qui vient tacher le mur décoré et le parquet entretenu, conséquence visible de mon affrontement avec la garde. Le combat à été rapide et loin d’être à mon avantage. Sans préparation, en sous nombre et épuisée je n’ai pas pu faire grand chose, simplement envoyer quelques gardes au sol et en blesser un autre gravement. Je doute qu’il survive cependant, les blessures au foie sont difficiles à traiter. De mon côté, un coup d’épée surprenament rapide m’a entaillée l’épaule sur environ sept centimètres de long, deux à trois millimètres de large et quatre centimètres de profondeur. L’arme a glissé sur l’os sans le briser, je l’ai senti. Selon ma montre, celà fait sept minutes et quarante huit secondes que je perds du sang. Je dois avoir dépassé le demi litre depuis une minute ou deux.

Ma main gauche est écrasée contre ma blessure alors que je tente au mieux d’endiguer le saignement, sous le regard craintif et expectatif des deux autres personnes présentes ici. Le sang coule à travers le tissu et perle le long de mon dos avant de venir couler sur le sol humide. A en juger parce que je vois je vais bientôt perdre trop de sang et m’évanouir. Suite à ça, le père ira chercher de l’aide et je finirai au mieux dans une geôle gardée, au pire au bout d’une corde avant le matin. Je ne peux pas laisser ce scénario arriver, pas comme ça. Ma mort n'apporterait rien à personne. Rien à la cause que je défends par des actes atroces et rien à la dame que je me suis jurée de protéger. Je préfère encore exécuter ces deux civils innocents ici, comme ça, d’une manière froide et sans semonce. Le chien s’actionne doucement, dans un cliquetis métallique morbide. Je tourne mon bras fébrilement vers la jeune demoiselle et mes lèvres sèches se décollent difficilement l’une de l’autre. Je m’apprête à compter.

....

Attendez !!!

La queue de détente reprend sa position initiale alors que je hausse un sourcil en observant la jeune demoiselle. Son visage est écarlate, couvert de sueur et de larmes discrètes qui perlent le long des ses yeux. Sa respiration est visiblement aussi pénible que la mienne. Néanmoins, elle est parvenue à m’arrêter dans une prise de parole courageuse là où son vieux père n’a rien dit. Je hoche doucement la tête et baisse de quelques degrés mon canon qui était prêt à lui ôter la vie, faute de meilleure solution.

Je … Vous êtes blessée, laissez moi m’occuper de votre bras !!!

Cette prise de parole courageuse et surtout très intelligente laisse place à un silence encore plus étouffant qu’il y à quelques secondes. Les deux citoyens du royaume sont encore plus droits et tendus également. Ils sont comme deux statues, arborant une expression de terreur, les yeux rivés sur les parties mécaniques de mon arquebuse. Un seul cliquetis de chien, une simple combustion de mèche ou un unique mouvement de canon et le père se retrouverait seul, à pleurer le destin cruel qui m’a mise sur leur route, en cette nuit pluvieuse. Mais il n’en est rien. Mon esprit, affecté par la douleur vive de mon épaule qui se répercute en des vagues de frissons aigus, décide d’embrasser ce scénario, celui où tout le monde survit. Au bout de longues secondes pénibles pour tout le monde, je hoche la tête à deux reprises. La demoiselle s’avance, hésite à lever le pied du sol et, lorsqu’elle comprend que mon arme ne viendra pas lui trouer l’estomac, elle se hâte vers le tiroir supérieur d’un bahut de bois massif. Mon œil veille à son éloignement avec la fenêtre ou la porte, tandis que mon bras meurtri s’est levé en direction du patriarche. Vers l’homme qui n'aurait pas bougé un doigt pour sauver sa progéniture.

Alors que les bruits de fouilles et de tintements de contenants en verre se font entendre au coin de la pièce, le tout mêlé aux murmures indicibles de plus en plus présents, je me perds dans mes pensées. Aaah … Irina … Lorsque je ferme les yeux, j’arrive sans problème à me souvenir de ses douces caresses sur mes joues. Du bonheur indescriptible lorsqu’elle m’observe le sourire aux lèvres.  De l’expression candide que je ne parviens pas à dissimuler lorsque je lui tresse les cheveux. De tout ce bonheur écrasant que me procure son existence.

Irina …  


Les mots viennent instinctivement, la forme aussi. Lorsque c’est pour elle, même à l’article de la mort, tout est si simple et évident. Tout ce que je souhaite, c’est être avec elle. Poser ma tête fatiguée sur ses genoux … Je sens ma conscience s’effacer, je ne veux plus penser à rien d’autre. Je suis fatiguée. Je veux dormir.

Alors que mon esprit vagabonde entre deux visions d’un monde parfait, une vive douleur vient me happer et m’arrache à ma torpeur. Traversé de brises estivales et baigné dans une lumière douce, l'environnement verdoyant de ma rencontre avec Irina laisse place, d’un coup, à celui plus humide et douloureux, de la réalité pénible dans laquelle j’étais il y à quelques instants. Aux douces caresses de ma dame se substitue une affliction aiguë venant s’ajouter à la souffrance que me fait subir ma blessure depuis de longues minutes. Une peine reconnaissable entre mille, dont j’ai de nombreuses fois fait l'expérience. Celle d’une plaie que l’on désinfecte avec sans expérience et que l’on recouds sans doigté. Mes sens se replongent dans la réalité avec difficulté avant de se poser sur une figure assise à côté de moi. Une femme, jeune, cheveux châtins avec les outils de coutures familiaux et une bouteille de spiritueux qui tente au mieux de soigner mon épaule meurtrie. Un coup d'œil lent et lourd à travers la pièce me fait comprendre que la tension est redescendue. Le père s’est assis et la fille ne tremble plus. Tant de questions viennent embrumer mon esprit affaibli par l’anémie. Des questions auxquelles les réponses dansent et se dissipent derrière un effrayant sentiment de fatigue. Une promesse de repos qui me conjure de ne pas penser aux conséquences et de juste me replonger dans ces agréables songes. De m’abandonner à la fraîcheur qui parcourt mon épiderme. Heureusement, la douleur me tient éloignée de cette possibilité.

Ce … ce n’est pas trop douloureux j’espère ?

Le ton, les expressions du visage, l’intensité du regard. Ce sont de nombreux facteurs que j’ai appris à lire et à comprendre, comme une encyclopédie froide et académique. La raison étant que je suis incapable de me fier à mon instinct dans une quelconque situation sociale. Lire le sous texte d’une discussion en comprendre le ton ou le rythme. Des choses bien trop humaines pour une personne qui, comme moi, n’a été qu’une poupée pendant tant d’années. Je dois me faire à l’évidence, je suis acculée aussi bien physiquement que socialement, j’ai perdu toute forme d’ascendant. Je dois faire avec.

Je hoche négativement la tête, habituée à devoir subir ce genre de chirurgie de terrain assez régulièrement comme en témoigne les cicatrices, disséminées ici et là, sur ma peau de porcelaine. J’essaie de me concentrer sur ma respiration faible pour occulter au mieux la pénibilité de cet acte médical. Heureusement pour moi, une bonne partie à été faite pendant mon léger coma, plus tôt.

Et … Voilà ! Ne bougez pas je vais chercher un chiffon pour essuyer tout ça …

Sa voix est douce, calme et satisfaite. Mon œil cerné se baisse pour observer l'étendue des dégâts. Une flaque écarlate, irrégulière, scintillante, en réponse aux flammes vives d’un feu nouvellement approvisionné en combustible. Quelques parties de cette étendue s’étirent dans les fines interstices du plancher. Cela laissera indubitablement des traces. Ces gens auront des problèmes si une enquête approfondie voit le jour.

Combien de temps j’ai dormi ? dis-je d’une voix froide et fébrile

Environs dix minutes... réponds la jeune femme qui à repris des couleurs.

La réponse est immédiate et s’est faite sans échange de regard avec l’homme qui nous observe sur son siège. Je suppose donc qu’elle dit la vérité car, de toute façon, je n’ai aucun élément qui me permette d’affirmer le contraire. Les bûches dans l’atre semblent récentes, aucune des tenues de mes hôtes n’est couverte de pluie, le climat reste inchangé. Je penche légèrement la tête pour signifier que j’ai bien pris compte de son information. La demoiselle elle, continue son office et nettoie avec douceur ma plaie fraîchement refermée. Le linge imbibé d’eau chaude est terriblement confortable dans cette situation. Les gouttes salubres chassent le sang frais le long de mon bras et de mes doigts, effaçant petit à petit les traces désagréables de ma défaite passée.

Les minutes passent et mon bras finit d’être nettoyé et pansé. Un bandage brut, fait de tissu déchiré et pas assez serré mais plus que suffisant au vu de la situation. La jeune femme s’avance ensuite face à moi, me regardant dans l’oeil.

Je pense que vous devriez allez vous installer sur le divan, ne restez pas ici à patauger dans votre sang …

C’est une voix douce et calme qui se soucie de mon confort et de mon état. J’ignore s' il y à de la malice néanmoins, je ne suis pas capable de sentir ces choses là. Son visage lui, en tout cas, ne trahit rien de tel.

Je ne vais pas me mettre dos à une fenêtre. Je vais rester ici.

Je refuse de perdre le peu de contrôle que je possède dans ce scénario, de m’exposer à une attaque surprise ou à l’arrivée d’une inconnue, d’abandonner ma vision d’ensemble sur la scène. La demoiselle soupire doucement et se redresse difficilement. La fatigue se fait sentir dans ses mouvements. Il est très tard après tout. Le grincement du parquet est accompagné du clapotis visqueux de la flaque dans laquelle elle patauge depuis bientôt une trentaine de minutes. Elle se tourne vivement vers l’homme d’âge mûr et atteint de mutisme.

Papa, va vite mettre un fauteuil dans le coin de la pièce, tu vois bien qu’elle ne bougera pas sinon !

Putain mais qu’est ce que tu veux que ça me foute ? dit il d'un air renfrogné et agressif

Papa ! Le langage ! Allez, dépêche-toi !

Face à cette surprenante démonstration d’autorité, le vieil homme s'exécute. J’avoue être surprise par la tournure incontrôlable des événements. Les questions qui me parcourent l’esprit depuis mon réveil commencent à être avides de réponses.

C’est après m’avoir péniblement aidée à me redresser et m’installer sur le fauteuil molletonné, que la jeune demoiselle m’apporte à boire. Une carafe beige d’eau tiède, accompagnée de tout un tas de restes de repas. Pain, viande, compote, soupe. Une alimentation presque trop riche pour quelqu’un à un stade si avancé d’anémie. Néanmoins, je ne fais jamais ma difficile. Je commence, sans demander mon reste à boire et à manger. La saucisse est trop salée, la compote trop sucrée, la soupe trop épaisse, le pain trop sec. Mais au vu de la situation, ce repas est une véritable bénédiction et bien plus agréable à mon palais abîmé par la cigarette que les plats des campements de la révolution. Les restes d’un dîner ou d’un déjeuner préparé par une fille aimante à son paternel, avec attention. C’est quelque chose de simple et qui dégage quelque chose de touchant, auquel je n’ai pas touché depuis de longues et fades années.

Tout en m’alimentant calmement, je ne quitte pas du regard le père, la fille, la porte et les fenêtres. Car alors que l’appel doucereux du sommeil s’est tû, laissant place aux murmures habituels du mobilier, je conclue qu’il n’y a eu aucune conséquence néfaste à ma perte de connaissance. Pas d’alerte, pas de blessure, pas de poison. Juste une bonne samaritaine qui, pour une raison qui m’échappe à décidé de venir en aide à son bourreau qui se vidait de son sang sur le sol, le long de sa cheminée.

A mesure que le sucre présent dans le repas me redonne des forces, mon esprit se recadre, se raffermit, se restructure. Je m’émancipe de cette situation ou la réaction est la seule possibilité et me demande comment j’en suis arrivée là, tandis que la maîtresse de maison se réchauffe auprès de l’âtre. L’arrivée des gardes n’était pas fortuite comme sur les autres îles. Les miliciens en général ne patrouillent pas comme ça, pas dans une formation aussi serrée, autant équipés. Et puis, qui quadrille une crique, comme ça, au beau milieu de la nuit ? Je me visualise la scène, une nouvelle fois. Les mouvements des gardes, les ordres qu’ils ont donnés et surtout, le comportement de mon escouade. Formation en phalange, cavaliers et francs tireurs. Ce n’est pas une coïncidence, ils savaient que l’on arrivait.
Je passe ensuite en revue tous les déplacements de mes coéquipiers que j’ai pu apercevoir du coin de l'œil. La réflexion à ce sujet est courte, l’un d’eux à agit bizarrement. Il à été attrapé en premier alors qu’il devait se trouver derrière. Une arrestation sans goutte de sang contre des ennemis armés de fusils et de lance. Un traître. Un homme qui à abandonné serment et intégrité pour quelques dizaines de milliers de berries probablement. Nombreux sont ceux qui décident de se soumettre aux chaînes du confort et de la richesse…

Mon œil se plante sur la jeune demoiselle. Et elle ? Quelle à quoi appartient le collier qu’elle à décidé d’abandonner son cou ?

Pourquoi m’avoir aidée ?

Ma voix est claire, perçante et dégage quelque chose d’autoritaire. En temps normal, je m’abstiens de toute tentative d’assouvir ma curiosité de la sorte. Néanmoins, la situation est si unique et surprenante que je me laisse tenter. Le père se penche légèrement en avant, le regard froncé, la réponse l’intéresse également, visiblement.

Ah … Et bien … Je ne pouvais pas laisser une femme mourir dans notre maison !

Mon regard se baisse, déçue par la réponse. Un empilement de mots convenus qui évite avec candeur de répondre à ma question. Je ne souhaite pas tourner autour du pot pendant des heures. Parler est fatiguant en plus de nuir à ma concentration

Je vous ai menacée avec une arme. Vous auriez pu me remettre aux chevaliers qui courent dehors. Je veux simplement savoir pourquoi.

Mi ordre, mi demande. Mes mots manquent de précision et je ne parviens probablement pas à faire passer ma question pour autre chose qu’une réclamation stricte. Qu’il est difficile de s’exprimer clairement et avec éloquence. Néanmoins, je reste dans l’expectative d’une réaction franche qui viendrait rassasier ma faim de réponse.

Vous savez … en ce moment, personne ne fait trop confiance aux chevaliers dans les bas quartiers. Il y à des histoires de corruption, de perte d’honneur … et puis…

Son yeux se ferment délicatement et sa voix s'adoucit.

Ma mère était médecin, elle n'aurait pas aimé que je laisse quelqu’un souffrir sous prétexte qu’il est recherché ou en état de choc … J’imagine que vous avez de bonnes raisons d’avoir cherché refuge chez nous.

Ses chaînes sont donc celles de la mémoire et des valeurs. Voici quelque chose que je comprends bien plus que l’appel de la richesse ou de la gloire. Elles, appellent à une soumission vertueuse et élégante. Satisfaite de cette réponse, je m’enfonce doucement dans mon siège, non désireuse de continuer cet échange. Rien ne laisse présager du manque d’honnêteté dans ses paroles, je suis donc bien moins en danger que je ne le pensais. Le destin est bien malicieux avec moi dernièrement. Ma perte de contrôle ne semble pas être en passe d’être punie cette fois-ci, je me devrais néanmoins d’être plus prudente la prochaine fois.

Je me permets de fermer les yeux durant des intervalles plus longs pour regagner plus vite suffisamment d’énergie pour m’en aller demain matin. Si je disparais avant l’aube, je devrais être tranquille. Je me faufilerais sous la lumière de la lune, loin des lumières et des torches de la maréchaussée.

C’est parfait alors.

Je n’aurais pas eu à attendre longtemps avant que ma montre ne m’indique que je dois me préparer à partir. M’étant enfoncée dans ce foyer en pleine nuit, les différentes péripéties chronophages qui ont rythmées mon séjour ici ont substantiellement rendu la nuit plus courte. Même si celà va puiser dans mes forces, au moins, je ne serais pas restée ici longtemps. Je ne me serais pas trop exposée à une visite fortuite de la garde et, dans un second temps, la demoiselle aura moins de risque d’être accusée de pactiser avec la révolution. Hydratée mais toujours anémiée, je me relève douloureusement de mon siège. Mes semelles faisant grincer le sol, mes hôtes se réveillent en sursaut. De simples citoyens ne peuvent pas combattre l’envie de dormir après une nuit aussi mouvementée, je le comprends.

Sans un mot, je m’approche du feu mourant. D’un mouvement habile de la main, je sors l’une de mes dernières cigarettes et viens en allumer l’extrémité sur l’une des dernières braises rougeoyantes, perdue sous une petite dune de cendres noircies. La fumée m’emplit les poumons dans un soupir de satisfaction, avant de me diriger diligemment vers la sortie. Mes pas sont réguliers et silencieux. Puis, lorsque j’arrive au niveau du pas de la porte, une nouvelle question apparaît dans ma tête, au milieu des murmures.

Comment montrer ma gratitude ?

Je ne transporte ni argent, ni matériau précieux sur moi, et aucune de mes compétences ne pourrait être utile à leur quotidien, au contraire même. Me sentant épiée par les yeux fatigués de ma sauveuse, je me contente de dire d’une voix claire.

Le sang se nettoie avec de l’eau fraîche et une goutte d'ammoniaque ou de vinaigre. Utilisez une aiguille pour les interstices du parquet.

J’ouvre la porte d’un mouvement de main, faisant de ce fait pénétrer une vague de fraicheur nocturne dans la pièce.

Et merci beaucoup.

Je traverse l’entrée sans me retourner. Mes paroles ont été dites. Je suis pressée. Adieu jeune femme qui enchaînée aux principes de ses aïeux, j’espère que la révolution pourra rendre ta vie meilleure.